阿赫玛托娃

吴铭越

Ⅰ

今年的雪很大，包围着我，

风吹窗户的声音是那么急切，

那些天，烧掉那么多木头，

只有我，观望远处的高山。

可怕的日子，哭泣者怎么能少?

沉寂的黑夜是冰凉的手，

伸进我的被窝，很久没有梦。

看不清的文字在书里争吵，

我合上它，关闭最后一线希望，

而我被惊醒，那是什么时候?

那场雪下到何时才能祈祷?

Ⅱ

我沉入泥土里，

只因这里藏着小动物，

我不说一句话，她们

就微笑着对我私语。

那些从来快活的人们，

踏过我的身体，

只留下微微的颤动。

明天还有谁经过这里?

踩倒几棵青草，

作为对我的一次问候

我就这样归属了大地。

Ⅲ

我和你之间还存在什么?

你并不缺少真正的自由，

银白的灵魂守候着我，

而我，早已选好墓地。

我们在冰封的湖畔唱歌，

烧掉照片来取暖，

每一张预示今天的不测。

你抱着我，但并不属于我，

灰烬很快融进了雪，

这是失败之火，分明而刺眼

我们之间没有冷也没有热。

Ⅳ

我不再需要复杂的纠缠，

书桌上的羊皮笔记本，

带给我更多的是厌倦。

我经过花丛，闻着花香，

回忆是那么浓又那么淡。

命运让我翻开松软的泥土，

收获一束沉寂的紫罗兰。

什么都不必再看，无根草

已经枯萎，眼睛还在寻找谜团

我沉默，希望能猜透这一切，

有个人来和我最后一次交谈。

Ⅴ

缪斯给了我一对翅膀，

但并没教我怎样飞翔。

而我需要飞吗?

当我的心拧干泪水，

那么多躺下的人被我惊醒。

这是被冰镩刺破的岁月，

每一户人家的门紧紧关闭。

我沉浸在西伯利亚的暴风雪中，

流下的泪是最结实的冰溜。

而我可以飞吗?

当远方的天空死一般地黑。

Ⅵ

圣诞节那天晚上，

我的儿子，默诵我的诗歌。

枕边有块雕刻中的椴木，

那是我的微笑，虽然生涩。

他仿佛被我看到，脸微红，

踢开脚旁的木屑。

还有一片藏在浅灰色的

卷发里，反射着月光。

我随时能想起这个景象，

亲爱的，还有一首诗未写给你，

并不因为我们的眼睛是同一颜色。

Ⅶ

我必须服从自己的内心，

给她一扇窗户，而不是锁。

娇贵而不禁风雨的花朵，

猥琐着，并不属于我。

我也不是站得高高的他们，

皱纹都显得虚假，排列得啰嗦。

我写到灵魂，那就是血，

在我的背后挟着凉气而过。

但这并不是单纯的赤裸，

当我收起悲痛，沉沉睡去，

从未奢望得到任何谅解。

Ⅷ

我站在耕地的尽头，

稻草人是我神秘的死党，

我望着他，他也望着我。

我们的脚同样生出了根，

刺破坚硬的土地，深深地

扎进去，直到炙热的岩浆，

那是永生不变的能量。

我们汲取它，守望它，

这个旅程比语言还古老，

比历史更加长寿。而我将

年轻，比冷却的岩石还坚强。

Ⅸ

我并不奢望再次看到自己，

外面那么冷，屋内又这样热。

忙碌的人们走来走去，

他们不愿停留在俄罗斯的

空气中，忍受刺耳的笛鸣。

我安静地睡在冰冷的躯壳里，

再没有什么可以打扰我。

周围的高墙如同破败的野草，

在我之前随风而逝。

我用一生唱这首没有声调的歌，

沉默是词，死亡是和谐的曲。