推开门，遇见风景

推开门，走出去，遇见一些风景。

把雪踢进球门

雪是探路的先锋，总是趁你不注意，偷偷地降临人间。它们是一群调皮的孩子，张开手脚，摆成各种姿势，尽情拥抱着屋檐、树木、大地……还有些落在我柔软的羽绒服上，赖着不走了，似乎铁了心要让我变成个“雪人”。

我权当这是大自然给我的报复——我实在是个不爱运动的人。用现在的话来说，我是个十足的“宅男”。只是我宅在家里不是为了吃零食、打游戏，而是选择一块安静的角落，望着窗外，痴痴地动笔。

可是这样的景色，即使我再“宅”，也是难以拒绝的，何况我又是个从小对雪就“孤陋寡闻”的南方人。于是，裹好衣服，戴上围巾，奔赴这个白茫茫的世界。

这里的雪是不同形状的。一些滚得巨大的，成为雪人们圆润润的身体；随手搓成的小球，则多半被赋予了“进攻”的使命；还有些歪歪扭扭、奇形怪状的，则交给“艺术家”们创造的小手。所有的雪抵达人间便都被赋予意义，它们“赤条条”地来，却不愿意“赤条条”地离开——它们“干净”，却也最讨厌“干净”。

“传球！传球！”循着声音望去，竟是几个熟悉的面孔。他们正在足球场上驰骋，踢着一个沾满雪的足球。我不禁笑出声，脚步凑过去——雪地足球，多么新鲜的事儿。

很快，我便是那场上驰骋的一员了。说是驰骋，其实也不过是跟着球跑，可即使只是这样，我也乐此不疲。这是纯粹的奔跑带来的快乐，这是脚下踩出的嘎吱声带来的愉悦。

厚厚的雪给予球员们满满的安全感与勇气。摔倒不再是危险，铲球不再是奢望。一场突如其来的雪，竟以它的冰冷点燃了人们的热情，就连我侥幸进球时，都要学着来个帅气的滑跪。

没有什么规则，踢累了，就到旁边休息休息。看着他们挥手、呐喊、飞奔的样子，我的心也跟着激动起来、欢喜起来。这时，某个球员大力射门，足球在空中旋转，抖落下一团团雪。那抖不完的雪就跟着球一起，不偏不倚地钻进球门。周围瞬间爆发出欢呼声，无论是队友还是对手，都喊着“好球”“好球”。

我也跟着庆祝起来——他把雪踢进了球门！

被风追着的少年

小时候喜欢放风筝，等到大些，再想放风筝时，却已经不是小孩子。

我望着草地上肆意奔跑的孩子们，感伤地想着。曾几何时，我也像他们一样，没有什么烦恼，只知道把头抬得高高的，注视着天上那飘扬着的、代表着自己的风筝，全然不管面前的道路。

我羡慕这样无所顾忌的勇气。他们恨不得能长出一双翅膀，和风筝一起翱翔蓝天。可随着年龄的增长、心智的成熟，飞到天上放风筝的想法逐渐被抛至脑后——我们都在地上放着各自的風筝。

或许是看我在原地惆怅了许久，领着那群孩子的母亲拍了拍我，将一只雄鹰状的风筝递到我面前：“你也来玩一会吧？”没想到我的失落表现得这么明显。我不好意思地摸摸头，说声谢谢，接过风筝。

时隔数年，风筝早已成为回忆里才会出现的名词。如今它真切地躺在我手里时，我竟还有些不知所措。但孩子们总是热心的，他们围成一团，叽叽喳喳地伸出白胖胖的小手指，争着向我传授他们放风筝的“独家诀窍”。

在各位“小前辈”的指导下，我的风筝也算是顺利起飞。望着我那只“雄鹰”翱翔天际，我心里就无端地欢喜起来。

“迎着风跑，迎着风跑——”孩子们向我招招手，邀请我加入奔跑的行列。他们全然不顾那位母亲的嘱咐，撒开手脚，沉浸在欢乐的海洋。而我，也想着什么都不管一次——将那些烦恼、那些顾虑都系在风筝上放飞吧。

是啊，放风筝怎么能不跑呢。所谓放风筝，其实更像“放自己”。风筝靠着风扶摇而上，而我们只能靠着双腿，在草地上放牧自己。但即使是这样，我们依旧热爱，我们依旧欢快，我们清楚地知道，天上也有那么一个“自己”，摇摇晃晃，因为我们的不停奔跑而得以高高飞翔。

不一会儿，我就跑到了队伍的最前头，带领着那群孩子放飞自己。我回过头，望着那群朝我奔来的孩子们，仿佛看见了曾经的自己，但曾经的我总归是追不上现在的我，就像我也永远追不上风的速度。但那些孩子还是迎着风跑，大胆地放飞自己的风筝，而我也一样，不知疲倦地奔跑、大笑，放飞着我想放飞的。

即使这样的时光也很快也要过去，即使我将收回风筝，还给那位母亲，然后道谢告别，继续踏上自己的旅程。可我依旧不会停止奔跑，曾经的自己追风而去，如今的我跑在前面，竟也像是被风追着。

那一刻，我也有了超越风的速度。

挽着静夜散步

我总认为，一个“完美”的夜晚，首先必须是“安静”的。这里的安静，不是指没有声音，而是一种深邃的意境。它更像一种感觉，一种让你心平气和又可以随时调动情绪的感觉。

除了安静之外，最好还有一轮盈亏各半的月儿。它偷来黑夜的光，照亮人间，丝毫不在乎自己的身子已经残缺。若是这些客观条件都具备了，那还得在自己身上下点功夫。最好是戴着帽子，手插口袋，挑一个不快不慢的节奏，漫无目的地走。耳机就不需要了——静夜虽静，但总有声响，万一错过，实在可惜。

就这样闯入夜里。

先走进眼帘的是茂盛的树林。它们整整齐齐地站成几排，像是亿万年前就伫立着的士兵。在它们的坚定眼光的审视下，我冷冷地感觉到自己是个“外来人”。它们的身后，是无尽的黑。这黑延伸着，延伸着，像是一只巨大的手臂，一把揽住了天与地。于是，地平线不再清晰，你怎么也分不清，那遥远的闪着光的地方，究竟是星星还是灯火。

就这么想着，踱步着，迎面遇上一个戴着耳机散步的少年。他和我一样，都选择了在这样一个夜晚出来散步，选择遇见今晚独特的美景。只是，他跟我听到的东西又有所不同。他可能正听着自己最喜欢的音乐，摇滚或是抒情，欢快或是遗憾，又或许他是在听书，听一个钟情许久的电台节目，听一些私人专属的话语。而我的耳边，只有偷偷溜走的风，以及那时不时响起的虫鸣。

在我的印象里，似乎无论哪个季节，虫鸣声总是不会缺席的常客。我永远找不到那些声音的来源，只是被迫地听着，任凭它们叨扰我、应和我。它们似乎要借着这声音证明它们还存在着，真真切切地在这个世界上存在着。

而此时的我也要借着这声音，确证我的的确确地走入了这个静夜。我不再是“外来人”。这深邃而广阔的长夜下，也埋藏着一份我的声音。

我露出满意的微笑，与一对挽手说笑的情侣擦肩而过。待我回过神来转头再看时，他们已经走过了街角，消失在无边的黑夜里。我心里不禁羡慕起来——他们会说些什么呢？是谈论着明天就要转凉的天气，关照嘱咐对方多穿几件；还是分享着今天遇到的趣事怪事，企图收获几串爽朗的笑声；抑或是讲些风花雪月的情话，笨拙却直接地表达着各自的爱意……

我想我是怎么也揣摩不透的，正如我怎么也揣摩不透蟲鸣的来源，怎么也揣摩不透这无边的静夜下，究竟藏着多少声音。

我还是继续走吧，向前走，挽着静夜的手。

听见下雨的声音

一滴雨的宿命是什么？是钻进喧闹的雨堆里，潮湿一次陌生的街道；还是飘飘扬扬，潇洒地撞在玻璃窗上，徒留一行泪痕。我想或许是耳边渐起又渐落的交响曲，它多是轻声呢喃一句，通知它已到来。如此，搁下笔，推开门，走出屋檐，听见下雨的声音。

起初只是羞涩的豆蔻姑娘，它缓缓又惊喜地降临，让质朴的土地重拾初恋。它润湿了街道，留下深一块、浅一块的斑纹——它逐渐占据着大地的心。接着它化身为曼妙的芭蕾舞者，在水面上弹跳起舞。我的心跟着柔软起来，欢喜就随着水花溅出来。

找个没人打扰的地方静静地、痴痴地想，最好是有窗有椅，还能见到绿色的地方。在雨水的润泽下，绿意开始了生长，晶莹中盈满透亮，像是天真的孩童水汪汪的眼睛。一滴雨“啪”地落在布满皱纹的树叶上，叶子稍稍弯腰鞠躬，欢迎了它的光顾。那一刻，雨滴即使再渺小，也有了存在。

声势浩大起来，就像是水帘洞，密密麻麻地铺成一片又一片，掩盖了所有的颜色。色彩被蒙上一层朦胧的纱，模糊成碎片，渐渐晕散开。地上竖起花花绿绿的伞，人群加快了脚步，像是在滑行。他们不让雨打湿身子，似乎要保持最本真的自我。

但我却不怎么喜欢撑伞。因为我不仅不讨厌这淅淅沥沥的雨水，反而还很喜欢。它的每次到来，总将世界洗刷成另一副样子。雨中漫步，岂不是很有情调的事？当然，若是害怕感冒生病，那还是得乖乖“束手就擒”，撑起保护伞。但若是兴致已到，那便不管不顾地淋湿一次，润湿那颗沉寂已久的心，重新唤醒它热泪盈眶的能力。也只有当雨水滴落在我身上时，我才真正有一种感觉，一种与世界、与生活接触的感觉。

盛大的落幕总留下遗憾，它走时没有一点征兆。或许是伞下几句祈祷，说了它的坏话，它哭哭啼啼地就溜走。在耳边，雨声变得粘稠，或许是我主观意识作祟，心里还想着挽留。但我不遗憾，因为我知道，在一个意义非凡的日子，它会再来。

到时候，不妨一起搁下笔，推开门，听见下雨的声音。