月光下的石头

邓 慧

藤的岁月

我看见昨日星辰，冷冷地在风中徘徊。多年前的你，已在时间里丢失。每当走在分岔路口，意见相左时，你只能裂变出另一个自己，你以为，这样便能拥有更多的选择。一次又一次，你不断与世界抗争，如藤蔓延，生出了更多的方向。

你从深山老林中出来，看见另一个世界，你不再以地为床，以天为被，开始尝试各种各样的生活。你躺在杯子里，尝试杯中窥人。你随波逐流，尝试更自由的生活。你也曾钻到更深的泥土里，尝试远离繁华。可是，你又不得不一次次飘到更远的地方。

藤的生命，也许比岁月更漫长，但总有老去的一天。你无法改变这个世界的规律，只能任由生长。你眼里的绿色，是生命的起点，你曾想攀爬珠穆朗玛峰，却发现顶峰太遥远，你不得不分裂出另一个，从此分道扬镳。

模糊的世界

不戴眼镜的时候，这个世界一片模糊。

我常常分不清人与人之间的距离，看似那么近，却又那么遥远。我们总害怕别人看到自己真实的样子，为此不得不戴上面具，又或者注射一支肉毒素。我们用尽一切方式填补面部的空洞，却没有人愿意去缝补内心的裂痕。你看起来还是那样美，十年如一，从未变过。可是那伤痕累累的心脏，早已有了变化。

或许这短暂的时光也会模糊起来，不过没关系，看不清的距离，才感觉安全。

夜晚的猫头鹰

猫头鹰从梦中穿过，带来一片寂静。

祖父坐在古老的藤椅上，给你讲述着年代久远的故事。故事的开始，猫头鹰总是站在枯黄的老树上，它在故事中穿针引线，为你拨开层层迷雾。年少的你，对着神秘的猫头鹰充满了好奇与惊悚，它在你布满图腾的脑海里驻足，或远行。

猫头鹰的翅膀坚硬无比，只要轻轻扑腾，眼底下的事物就无一躲藏。透亮坚定的目光，越过村庄、农田、树林、河流，还有低矮的泥土屋。屋里，住着一位白发苍苍的老人，手中的拐杖等待了几十年，离家的儿子仍未有归期。抱着哭闹婴儿的妇女已一天没有喝水，她正坐月子，丈夫却为了赚钱迟迟未归。还有那睡在小板凳上的小女孩，她在梦里等待着醉倒在田沟边的父亲归来。

祖父的声音从遥远的天边传来，伴着你渐渐沉睡的呼吸声，越发苍老，如故事的结尾，缓缓失去声线，慢慢归于平静。只有那站在树上的猫头鹰，它的眼睛依然明亮，在漫漫长夜里，为你捕捉一个又一个故事。

火鸡

第一次见到火鸡，是在祖母家的院子里。那时的你，只有3岁，你骑在褐黑色的火鸡身上，兴奋地抓着它的脖子，犹如一个凯旋的将军，它带着你，从祖母的家门口一直奔跑到曾祖父的门前才停下来。曾祖父在光线昏暗的泥土屋里，透过门缝里的光，静静地看着你。多年后，泥土屋不复存在，这个曾经作为你奔跑的终点，早已长满了荒草，你站在这里，看着被时间辗裂的痕迹，就像年少时，父亲抱着你，站在这里，一遍一遍地和曾祖父隔着门槛说话。那只褐黑色的巨大火鸡，也站在那里，等待着你们与岁月告别。

月光下的石头

月光下的石头，踏浪而来，搁浅在无眠的沙滩上。

村庄上，灯火次第熄灭，婴儿的哭啼声渐渐停止，在夜色中进入睡眠。

这时，你是醒着的，你抬头看着天空，一遍遍回忆过往。岁月曾锋利成尖刀，在你身上刻画了多少形状迥异的纹路。你曾蜗居的大海，早已沧海桑田。大地变成焦土，把你埋葬了无数次。你在翻天覆地中沉默不语。你原本不过是落在海洋里的一块石头，或许在海底能安静地度过你的岁月，却不知那时的渔夫为何把你打捞上来，黑暗中，被月色晒光的身体，正散发耀眼的光芒。

地塘

风过竹林，发出窸窣的声音。月光下，如金子般烙下的稻谷，祖母正跪在地上收拾，那布满老茧的双手止不住地抖动，小孩儿在地塘上嬉笑打闹，祖母停下来望着他们，眼里仿佛蒙起了大雾。多少年了，她从这里过来，一粒一粒捡起地塘里的谷子，装入谷箩，她一遍又一遍把地主娶媳妇的故事说给我们听。那难熬的岁月啊，她一遍一遍地扫着，一次又一次望向远方。忆起年少时，她也曾如池塘边的孩童般天真。

童话

我家有十个拇指公主，她们是童话里的故事，流落到人间。

公主们带着我，翻越过风、城墙和茂密的森林，沿途，瑰丽的梦想，在贫瘠的石缝里绽放。城堡里的人还未老去，公主们被施以魔法，只有那手里的毒苹果在流逝中定格。

我问母亲，这么多年，公主们是否会记住我？母亲摸着我的头发，轻轻叹了一声。

我看见白马从窗外一跃而过，熟练得如履平地。

海市蜃楼

晨起，消逝的时光，紧紧贴在胸前。

千年前的将军，骑在大马上，杀伐决断。大雪南下，掩盖不住鲜血。奔赴空城的，是那千呼万唤的妇女。千军万马，踏过来不及卸下的刀戟，那未能与妻儿再见一面的眷恋回眸，被大雪挡住在远方。

烈日当头，沙尘滚滚，记忆纷纷。

远征的队伍，一前一后，在茫茫沙漠上前行，男人骑着骆驼在前面带路，女人在后面跟着，沙暴袭来，平地变山丘，海市变蜃楼。回家的路已千回百转，驼铃声，喑哑在尘土里。

城墙那么厚，太平洋那么远，千年，万年，照不到当年。

落日渐下，黄昏已晚。

海上正驶来一艘船，汽笛嘹亮，海里的鱼正南下洄游——你，坐在岸上歌唱。