马累的诗

文/马 累

我的诗歌（之六十一）

燕子在低处飞行，乌鸦

在高处散步。经过了一个

冬天，依然有桐籽落向

地面。那过程也是一个我

叫醒另一个我的过程。

一个自我，在燕子与乌鸦

的中间，密谋一个

幼年的真理。另一个自我

在大地上看一条大河

铺满春汛。看春汛中的

天性、人性。

看顿悟，

如轻微而迅疾的电流，

梳理我青丝般的迷乱。

秋天

终于可以更理智地看待

自我的痛苦了。因为

看见了这个时代的痛苦。

在这个秋天，午后短暂的风暴里。

这个时代的人有着共同的

秉性，庸俗而漠然。

这个时代的诗人有着共同的

秉性，倾心于偷窥

和纸上的王冠，忽略了

生活的耻辱。

在秋天，凝重总是晨露般

到来，经久不息。

敏锐总是晨光般转瞬即逝。

孤傲

整个上午，我努力

保持不动。像祖母贴在老屋

东墙上的剪纸。一层

又一层。四十九公里

之外，黄河正

穿过私人的浓雾。

阻止它发出声音的，

是万籁俱寂的命运。

阻止我望远的，

是现实的瞌睡。

一本永远也读不完的书，

其实合上才是真理。

整个秋天，

我们一起用来生病。

用整个时代都抛弃的孤傲。

腊月

我喜欢这个农历的词：

腊月。

如同一个诗人喜欢

汨罗江深深的

痛苦和一间草堂的孤傲。

这大雪，

只一袋烟工夫，

来时的脚印就消失不见。

难道通往真理的路

都是绝路？

我站在大堤上，

远望河心洲一灯如豆。

这么晚了，

不会有人关注这些了。

这农历的原野多么静寂。

这腊月的黄河多么孤傲。

当我离开，大雪之上的云层

透着微弱的亮光。

乌鸦之九

总想起多年以前，

大约七八岁的样子，在故乡

我喜欢在宁静的黄昏

钻进树林，并总能看见

那么多乌鸦

站在枯枝上拍打翅膀。

那即将消逝的稀粥一样的晚霞，

映照它们发亮的羽毛。

那些不祥的神，

带来那么多想象的寓言。

如黄昏乌黑的鸦巢，

密集、压抑，

注满我年幼的灵魂。

一直到现在，

那计算的前程，依然覆盖着

不曾言明的幻象与深邃。

仿若今晚，

月光幽幽，朗照天下

其中包含我的爱恨

与忠诚。

乌鸦之二十

乌鸦三三两两地飞回来。

紧接着是暮色。

我向远处望去，看到的

场景就是：

一大块黯淡的幕布上，

点缀着不规则的浓黑的点。

像传说中难得一见的

真理的密码。

会的，一定会的。

当你伫立在天荒地野中，

一条大河像一条暗黄的绸带，

维系着星光与大地无限脆弱的关系。

你一定会接收到来自秘密

深处的信息。

关于正确的生活，关于

世界的节律

和悲伤的自我认知。

这夜

这夜，我再读鲁迅。

这夜色之静美，让我

重回母亲的怀抱，

含着那乳头，再走一遍

家园，从人之初

性本善开始。

这夜，我的罪与恶，

请你肆意地猜，别留情面。

我微小如当下的

江山与家园，

我膨胀如世人的心。

这夜，我聆听先生

旷古的哀愁。我注视

黑暗中那一明一灭的烟头。

痛苦不是最大的敌人，

真理才是，人性

才是。

叙事诗

有一次，我想起小时候，

在暗暗的秋夜旷野，

我将手电筒对着星空

不停地晃动。

那根无限深邃的光柱，

那银子一样清冷的光。

不远处，那深藏着

人生秘密的水洼里，

有更静的虫鸣与自由。

还有一次，在深冬的

华北平原，我开车

穿过一个陌生的村庄。

一些人抄着手

走过暮色中寂静的田埂。

一些人停下来，

哈着白气。

他们观察这个世界的

姿势远胜于对自身的留恋。

所有朴素的心，

都在不紧不慢地跳着，

背向这个世界的急躁与不安。

“朝闻道，夕死可矣”

这简单的理想，如今

还会被几个傻傻的人

再次傻傻地忆起？

当我目送月光上树梢，

像我的哀愁，

我也希望，有一天，

我会突然纯净起来，

像小时候，

像那些卑微，却

暗暗支撑世界的人。

自我的诗

我曾经妄自揣测过那些

伟大的古人面对命运时的

本真与无邪。

我也曾在夏日漫漫长夜

紧盯住夜空中秘密的星群，

千年的长河中，

只有它们是固执、清醒的。

只有它们，

能让我日益松散的心

渐渐收紧。

那天傍晚，我开车经过一座

又一座破败、寂静的村庄。

夜色中，我看见并记住了

那些房子上恬静的裂痕。

傍晚

傍晚，一个人驱车

来到黄河边。

一个人，在大堤上散步。

在斜坡的石阶上

坐下，看水和石缝间的草。

当我并不知晓更多

命运的秘密，生活就是这些

短暂的安静，随我

而来，随我而去。

当我想到有一首诗被压在

秘密的水底，像我们

经年的愧疚与耻辱。

我感受到了。那些

寂静的石子，铺满了

我内心

秘密的信仰之路。