小巷

不知道阳光是怎样穿越过那一排灰色屋脊，停落在到处是红色铁门的小巷中来的，更不知道它是怎么那般准确，就把光线投落在一张张翕动的嘴巴上。尖的，攀住着暴牙的；扁的，厚厚的展开得看不出半点智慧的；薄薄的，一种象征着寡情的；凸的，像一颗锈铁钉一样可以挂上些什么，却引不起别人兴致的。

吱吱喳喳的声音，远不如晨起的鸡叫来得悦耳，那扁而厚的唇部，却常会像大炮似的，轰出了盖过其它的大嗓门。遂而，那所有的嗓音，便消匿得像一条不再漂流的小溪，静静的，让那大嗓门主席般冲锋陷阵，一味嚷嚷地演说没有顾忌的主题。

秋，好燥，没有雨只有风的秋。那些嘴巴呈现着龟裂的山脊一般的唇，不时很有意思地，让舌头带出一些唾液来滋润它们，而它们都极易使人联想到一张缺水、荒凉的稻禾的嘴，却不停歇地聒噪着阳光下许多的是是非非。

一个从不远处来到，老爱穿着纯白衣服配衬她黑皮肤的小女孩，纵跳在她母亲患着痔疮的疏忽里。

“李阿姨，你看小弟弟打我了，好痛好痛哦。”

重迭着去强调一种小袭击的小嘴巴，是一张薄而显示着锋利的匕首。阳光吻着她柔顺而毛黄的发。

小学和幼儿园的扩音器，在飞扬着有纪律的训词；而有纪律的训词却被吞没于一张张不停闪动的嘴，时间就是金钱。大嗓门以转凉的天气联想到必须添购一条长裤，而把时间和金钱一并吞咽下去。我们要安静，不要制造噪音。那颗凸着的锈铁钉，迫不及待地以用力从肚皮赶出的声音，在喉头重浊地回响着那种震颤的旧马达的咯笑。

一只细瘦的黄蜂，从老远一排倒塌的竹篱爬到藤上，嗡嗡的，忙着飞到巷中的一家红门上。电铃的四周，被密密黏满了泥巴，而它就那样不停地工作着。

掩得很斯文的红门，陡地豁开来一扇，一个壮健、大洋马般的女人，以她一米七三篮球健将的体形，把孩子当篮球似的拥在怀里，走了出来。秋，恹恹的以它阳光不易转移地停驻，卷起了一阵凉意。凉意适巧披挂在那张厚而没有线条的嘴上。

“怎么，不买菜？”

“待会儿嘛，早呢。”

“不整屋子？”

“慢慢来嘛。”

学校的扩音器着了凉似的，冷冷喊了一句：“大家要珍惜早上的时光，好好用功。”

两扇紧闭的红门内，像撞着警钟的孩子，忙不迭的一位赶紧抓起昨日没有看完的报纸，一位则小心翼翼地替刚满月的女儿调制奶粉。卖菜的那家却在紧锣密鼓地忙着收钱找钱。

黄蜂仍在嗡嗡冲刺地忙碌个不停。五五一、五一三……悦耳得像淹没了沙滩的音乐，把学校的孩子们都赶入了教室。

一个比穿白衣服更小的小女孩，从围满一院子的花盆和石桌间走出来。她绿色的衣服上红闪闪的几粒扣子，那么微弱，犹如在一个害喜没精神的秋阳中，仍熠熠的散发着一股特殊异味。

“好美啊！”

所有的嘴，都张了开来，且像由衷地感到是被美感征服了似的，重复着几个迭声。小女孩扭捏地让她的厚嘴唇，露出一丝被赞美后悄然的笑意。她的眼睛大大地亮着。而当声音从那两扇厚重的唇门飘出，却可惜是吱叫，沙嗄得像一部久不上油的机器。

粉红的花，绿色的叶子，存在得很不像是夏天已然过去，宝岛的秋，犹似春一般的停落在屋脊的空隙里。宏亮的声音，从电唱机喇叭，像吐丝的蚕儿，不停吐纳着它的声音，声音在流行歌曲的溪涧里，报出一些无关重要的消息。

铁锈钉忙不迭鼓动起她像被蜜蜂叮肿的双唇，像一锅快烧好的稀饭，咕咕噜噜地说：“我们家姐妹七个，人家管我们叫七仙女呢。”

没有人晕倒。秋季的花依然还播散着它清淡的花香。有催眠曲从封闭的门扉内传出来，好柔好柔的。学校里的第一节下课钟当当地响了。

“吵死了。”有人说。

毕竟受了几年义务教育，懂得去了解时间的关系，星星散散的，有的去洗衣服，有的去买菜了。

阳光移植到屋脊的正空。没有鸟叫，飞机呜呜划过白花花的天空，地面上增热了一份温气。有叫卖小贩的噪音，从一张专注于电视机的耳中插入。

厚薄适中呈多种变化的唇闭着，好专心地注意倾听着影片的对白，除了这样，又如何好打发这长长的一日？丈夫永远忙着他的公务，她便永远有一身打发不掉的孤寂。

刚关上电视机，就从一次次飞掠而过的机声薄弱的尾音里，听到一迭不规则的喧闹。生了三个男孩的母亲，没来得及摘下眼镜做片刻的休息，就又拿起当天的报纸，一版、二版……她总是很有秩序地翻阅下去。……探出头来，默默地想搜寻到一条像社会版上那样轰动的新闻，可是，她抬眼处，却只看到一群邻居的妇女，穿着睡衣，半蹲半坐地聚在门阶上聊天。有点儿讪讪的，她感到相当失望，把头缩了回来。

那同时，有人在大声吆喝，要十二点多才从学校放学的孩子：“看书。”

真像是那些把双腿蹲得开开的她们，童年时，也都曾经满有那么一回事地骄傲过，才死命催促她们的下一代，去争取相等荣誉似的。“给我看书。”那样，至少可以使她们能更从容地去聊天，是没话说的；另方面，则可以用孩子拼得的好成绩，去挤逼出自己得到满足的一层层颤动的笑呀。

“现在的老师真该死，也不打，也不骂，怎么教得出好学生呢？”

宏宏的大论被接续下去：“是啊，我也说严格点儿的老师好。”

吵扰令睡眠中的婴儿转醒过来。变化多端的嘴闭着。朦胧间，仿佛是飘在一股浮满尘埃的光柱里，脚不着地的腾空浮游着，那卖菜的女人，却困倦地眠在那组嘈杂的交谈里。

为什么没有人抱怨？没有人加以干涉？浮游的脚，像羊角被绊住于树枝，那变化多端的唇，拉得恨恨的成为一条线了。她不得不痛下决心，推出那部半新不旧的单车，骑了出去。

副刊上动人的短篇小说，吸住了镜片的思想，吵扰是一群被排拒于户外的尘埃。有时候，她先生就会说她真是真空得可爱。而唱摇篮曲的智慧薄唇，却小声地咕噜着：“为什么她们竟有那么多的空闲！为什么她们不利用这时间去做副业，或充实自己？”她有时就因此想起在美苦读的弟弟来信，说恨不得一日能有四十八小时的抱怨，可见，时间的价值，并非是绝对的吧？

卖菜的女人，惺忪地睁开眼来看看，暮色已让附在窗椽上的阳光褪得好淡，卖破烂的嗓门，高高的像一声声哨子呼啸经过。天，不再白得像絮絮棉花，或婴儿的脸蛋了。沉沉剥落的一片片光，显得更暗、更凉、更有秋意。飞走大半天的黄蜂，又飞回来，朝那电铃边糊满的泥，嗡嗡而不被了解地冲刺着。

大嗓门在夸大着她前些日子的病情——夕辉目送单车上瘦瘦的倒影，忙着下车，忙着开门，又忙着为饥饿的肚皮，张罗足够的卡洛里。

天呀，她打开电视机的那一刻，竟觉得那些吞饱了晚餐的声音，大得盖过了电视机的音量，慢慢的，屋里的听觉，竟必须受控于屋外的喧哗了。没有什么正确的主题，不外是自以为了不起的嘲笑，那家孩子穿得窝囊，那个会哼唱摇篮曲的女人只会生女儿，那个田鸡只会生壮丁，那个卖菜的……话里充满了刻薄、不屑和揶揄，真是没有比这更无聊的事了。连那露出的月牙儿，都忍俊不住的，不时要躲到片片黑云后面，去叹息或讪笑一番。

也说不出是什么心思，往常，几百次这样的事，她都隐忍过去了。现在，却像一盆泼在夏午洋灰地上的水，“滋”的一声，反冒出来一缕缕的热气。

探出头去，恨得牙痒痒的，朝那变化多端的嘴说：“喂，你们能不能把声音放低一点？”

“放低一点儿？”锈铁钉反应迅速，像经过氧化除了锈般，骄傲地反击道：“凭什么，我站在我的地方说话，高兴说多大声，就说多大声，这是自由，你懂不懂，看你多读了两天，连这道理都弄不清，哼，别看我没读什么书，我可比这个家伙懂事，而且，也更懂道理。”

懂事？懂道理？

那张气得鼓鼓的嘴，反而哑然地拉平了。跟这种人是计较不出个所以然来的，何必呢？

屋外，那张暴露于迭起晚风中，生来就会吵架的尖嘴巴，就像争取到最佳的天时、地利似的，毫不休止地滔滔地，像一弯流经过污水沟的流水，说：“你不吵人？你开那什么鬼吱叫的噪音？你念那什么鬼念咒的卷舌头？你存心欺侮我不是？告诉你，我不是好惹的，我……我谁都不怕。”

鬼吱叫的噪音？贝多芬交响曲？鬼念咒的卷舌头？英文会话？开的是音量适中呀！这一刻，那拉平的嘴，竟瘪得有着满溢的，像对牛倾诉着心里的委屈。

在呼呼的风声里，红色的一扇扇门，还是刺眼的红着它们的热情。阴阴的月光下，花香揉在弯曲的臂弯里，铁窗子则一径凝定着。

那个卖菜的女人说：“聊聊天，其实也没什么关系，只是太吵了，吵得我午睡都睡不好。”

而那个爱唱摇篮曲的女人，却把她的感慨，嵌在悠美的旋律里，对着躺在推车内的小女儿，说：“可怜她们不会用歌声去发泄自己的纳闷儿。”

蜂窝静悄悄，趴在电铃上，一向看来只热衷于自己的工作，像是永远活在自我世界中的那个女人，此时，竟也不能例外的，让她的思想停落在空茫里，贯穿那一片争吵，看报的兴致被打翻了，不过，她还是保持着她的真空状态，只低低自语说：“人，总是要活下去的。”可以看书，可以陶醉在悠美的旋律里，可以画画，可以寻找一切的寄托，然而，她们却是够可怜的，什么也没有。既无法通过文字的媒介，寻得慰藉，又无法借着艺术的光芒，去找出人生的意义，所以，除了聊天，你叫她们干什么？

在冷风来去自如的小巷中，那七嘴八舌的一群，又在吱吱喳喳扬开的声籁里，很高兴地，在嚷嚷着一种属于无知的幸福！

作者简介：王祖远，二十世纪60年代生人，现居重庆万州。有散文、小说等文学作品散见于全国报刊，部分作品被《读者》、《青年文摘》、《小小说选刊》、《微型小说选刊》等转载。现为自由撰稿人。