王 伟
孩提时,
母亲是我的百草园,
那里有细碎的风铃,
清脆的知了,
还又碧透的池塘
青绿的荷叶上,
红色的蜻蜓飞来飞去,
日日编织着阳光的珠帘。
青年时,
母亲是我的目光,
在每个忧伤的梦里蜿蜒,
干涸成两道泪痕。
又摇曳起一支苦涩的口琴,
吹散孤灯下瘦斜的梅影
和清晨的露滴,
在异乡的小路徘徊。
中年时,
母亲是我的晚风,
拉扯在老旧的胡琴上,
咿咿呀呀咿咿,
哽咽成了静夜的松涛。
青苔上柔和的低语,
久驻的足音,
被一群撒欢的少年踩碎。
年老时,
母亲是我的故乡,
被那遥远的呜然酌洞箫
吹落在梧桐缺处。
又敲打成淅飒的秋声,
回旋在一条幽深的弄巷,
忆想风铃曾召唤
燕子归来?