歌谣

◎孔晓岩

织网

角落，门楣。

眉头细细的纹路，周密的计划。

我惧怕诡异而又勤劳的事物。

这沉默的行动者，精心设计，画地为牢。那些来访者，造物者赋予其随处可行的权利。但要为此付出代价。这盲目追求真理的后果，是把自己葬于真理。

而未知，真理有时就是个圈套。

灯火还亮着，给予行动者等价的辉煌。小蜘蛛仍舍不得停下，它用神秘开口，说它在织就一个真理。

我手握画笔，却两手空空。

像一只蜗牛，枕着漆房

小小的蜗牛，怀抱梦想走路。

顺着这截断木头，向上爬。跌下，抓住一截花藤。这时，荡秋千的快感超越了攀爬本身——那星光，那木屋，那搅动着月光的水面。

果然，风是不掺假的。

吹皱了月亮。

吹开了莲。

吹响了小小的我——身体里，小小的歌谣。

暮色里的青弋江

我可以在你的对面坐上一天，都不说话。

这样的沉默，我愿意。你不会让我空手而归，你给我鱼和暮晚的谎言。

你知道自己的身世，写在鱼鳞的背后，黄昏喊出一座山的名字。背负是沉重的希望，不然，我为什么在你清朗的笑声里，找到了喑哑的碎屑？

人生的烈日和冰寒，不会迟来，也不会早到，恰好的时光丈量我和你之间的长度。

一个妄想的人，总是不能自圆其说，说一朵莲拒绝落满江面的雪花，说从我跟前流过的，是无数颗星星的眼泪啊。

漆房女人

漆房的女人活成楷书的姿态，却把半生写成草书。

谜一样的雾里，时隐时现的面孔，有我熟悉的隐忍，也有陌生的微笑。漆房的女人，推开和她一样颇有些年岁的木门。

一只木箱嫁妆，一瓶家酿酒，字已褪色。

漆房的女人，有爱的人，有喜欢的诗，有一个小村。

有时写字。半张宣纸摊开木桌，一个“藏”字如钟声坠地。

漆房的女人，成为漆房的母亲。

漆房后院

一口老井，吹着小曲儿。一担水，一头是幸福，一头是期待。挑水人走过，风吹开他的皮肤，一片羽毛划过天空的疼痛。

青弋江张开眼睛。他习惯醒来就看见各色的衣服和衣服包裹下的身体。青葱手指，小蛇般游走，掀开江花朵朵。天边泛出鱼肚白。又一个日子沿江而至。

女人收好洗净的衣服，看看太阳，该做早饭了。太阳是她的腕表，一生都摘不下来。

从瓦缝里漏下，从水里捞出的三餐四季，漆房的思想者，守着漆房。

小石桌，老人，茶，往事。一只老狗打起瞌睡……

乡愁

母亲是漆房的女儿。琴音纷纷落下，待我往窗外望去，茫茫的原野，立着一个消瘦的背影。

她弯腰，六月的麦穗也跟着弯下去。

穿堂而过的琴音，喧嚣里藏着安静。木质小调，人与琴，在这个六月紧密结合。