石榴

龙红年

闲置多年的锯，或一个嗓音生锈的练习者。每晚，他准时出现在对面三楼，磕磕绊绊，趔趔趄趄。

一个人的病反复发作，绝望的结局，却无法更改。

米啦嗦，嗦嗦嗦……车轮陷入泥坑，闪电强行劈开天空，

雨水在玻璃上滑过，一个人的脸，装满了齿轮。

听不清的无风起浪，

看得見的怨悔滔天。

黑暗深处，一把粗糙的萨克斯，固执地揪住我心中的夜色。不结籽的石榴

一个不孕不育的黄昏，

三棵石榴羞愧，低头不语。

不结籽的石榴树，同病相怜的姐妹，盛大的婚礼过后再无动静。

残红还在枝头，却是大火遗留的灰烬。

我见过努力地绽放，小雀的眼里盛满翠绿，五月的脸涨得通红。

上午八点的鲜红小嘴，到黄昏，是一场花朵的盛宴。失败的君王看一眼，起了重整山河的野心、。

抽调桥梁走到对岸，那是一个瞎子的幻想;只看结果的人，掏空了肺腑，最终仅余残山剩水的头颅。园丁抑或刽子手

双手紧抓生锈的铁杆，推着那辆心肺功能不好的除草机

不停地进攻春天。

步步紧逼，层层推进，看得出他在暗暗使劲，甚至

从某个角落取出一些仇恨，用上去。

草地如同绵羊毛被剪去了一层又一层。

终于累了。青草也能使他累啊。

蹲下来抽烟，时光袅袅，一只豺狼从山洞里探出脑袋。残红还在枝头，却是大火遗留的灰烬。

他站起来，将烟蒂狠狠甩在地上，如屠夫为自己的决心上了锁。

他从地上拿起巨剪——哦，那是一个大窟窿，咔嚓咔嚓咔嚓。

凶手的吼叫盖住了歌声。

那些风中的月季，那些高于理想的色彩，纷纷掉落。

不知他到底是园丁，

抑或是刽子手。坏运气有时像传染病

大风起，母亲刚刚插好的小树权使劲稳了稳脚跟，还是倒了。

接着，树权上的晾衣杆也倒了。

几件爬满补丁的衣裤也倒了，一脚跨进门槛的母亲，一个踉跄，也倒了。

无辜的蚂蚁受了重伤。我的眼中，溜进去一粒沙。

从此我相信，坏运气有时真像是传染病。十二封书信

十二个孤儿在流浪。

十二道鞭，伤了河水。

你走了，带走了所有，一定包括最后的一点心跳，和刀尖上

绝望的香。

寒冷冻住了龙头，水将自己压抑成冰。

瞎眼的邮局蹲在黑夜，那些刻骨的痛羞涩到无力寄出，坏运气有时真像是传染病。

留下它们在曾居住的小屋，发酵或枯萎。

一扇门若开若闭，灯火明灭之间，窗帘迅速苍老;

只有荷叶坚持举着蜻蜒，看守秘密。

以火的形式发送，那些后来打扫屋子的人，替无花果，泪流满面……两把旧椅子

在房子最暗的部分，依然坚守着原则，

如两个廉臣。

早已分道扬镳，爱与恨，曾在同一位置。

很久没人来坐了，两把旧椅子，朝窗子发呆。

深秋的阳光，猫一般走过窗台。叛徒

镜子里的清晨，我们狭路相逢，潜伏者

没有逃过我的眼睛。

这叛徒，我若隐若现看到他的肺腑，他的每次心、跳。

像是故意慢下脚步的敌峙，这养在光阴里的小人，

背叛了青春的全部恩惠。

嘴角露出不易觉察的微笑，有几丝讥讽和幸灾乐祸。

这命中的伏兵——白发，顷刻抖露了我中年的秘密。深秋的阳光，猫一般走过窗台。盲人登山

他们要学习一只蚂蚱，握紧山路的草绳蹦跶。

看杜鹃花开，看蝴蝶骑马，看春天如何一寸寸往山顶上长。

每个人心里，一座山就是一座宫殿。

拄着拐杖摸索，每一步都布满悬念与惊悚;每一步，与山上滚落的石头命运暗合。

四月，一群盲人终于登上了一座小山。

这些没有见过光明的人，在高处，将另一些人照亮。—只小鸟

清晨，推开门走进房间，一只小鸟急速撞向我的怀抱，

几根羽毛在惊恐的鸟声里落地。

慌乱中，我没有捉住她，她掉头朝着玻璃窗狠狠撞去。我扑过去，她又反过来，将房门撞得砰砰响。

我并不想加害她，我只想将她抓住放飞。

可慌乱中我们都作出了错误的判断。

于是，我打开所有门窗，坐在椅子上，看它“嗖”的一声朝天空飞去。

仿佛我们复杂的一生，

突然闪过……每个人心里，一座山就是一座宫殿。