春

沈从文

天气已经将近四月了，接连而来的晴天，中间隔着几次小雨，把园中各样的树木皆重新装扮过了。各样的花草也仿佛正努力从地下拔起，在温暖的日头下，守着本分，静静的立着，尽那只誰也看不见的手来铺排，按照秩序发叶开花。

开过了花还有责任的，皆在叶底花蒂处，缀着小小的一粒果子。这时，傍近那一列长长的围墙，成排栽植的碧桃花，正同火焰那么热闹的开放着。还有连翘，黄得同金子一样，木笔皆把花尖向上矗着。沿了一片草地，两行枝干瘦瘦的海棠，银色的枝子上，缀满了小小的花苞，娇怯怯的好像在那里候着天的吩咐，颜色似乎是从无数女孩子脸上嘴上割下的颜色。

天空的白云，在微风中缓缓的移动，推着，挤着，搬出的空处，显得深蓝如海，却从无一种海会那么深又那么平。把云挪移的小风，同时，还轻轻的摇动到一切较高较柔弱的树枝。

这风吹到人身上时，便使人感到—种清快，一份微倦，一点惆怅，仿佛是一只祖母的手，或母亲的手，温柔的摩着脸庞，抚着头发，拉着衣角。还温柔的送来各样花朵的香味，以及新鲜泥土的香味。