荒原的歌者

天，才刚刚举着血酒，准备祭祀那些飘落的叶子。风，便吹皱了庭上的笙箫。飘飞的纸钱，纷纷扬扬，散落在杂乱的草丛。祭师说，草木灰里的酒，能尝出《诗经》的味道。雪染的乌鸦，却叫不醒沉寂的山崖。这杯走过春秋的酒辣不辣，无人知晓。柴门外嚎叫的狼，不怕生锈的斧钺。

喝过生鸡血酒的蜘蛛侠，把城下之盟，一片一片地踹进燃烧的烽火中。北方狼呼嘯而来，坚硬的铁蹄，践踏精瘦的雪地。雪地的呻吟，穿不透冷冽的风，穿不透郢都夜夜的歌，与舞。王的诗性，挥洒成荒谬的魅影，晃动着隔世的幽灵。

失意的诗人蒙冤受难，两千年的村庄藏不住他无可奈何的仰天长吟——生于闹市的鸟，不如死于废墟的虫。慈眉善目的佛，远不及涂抹金粉的魔。湘楚荒原的歌者啊，缺失当年的听众。

他把所有的良苦用心，把所有的良好愿望，把所有的贤语忠言，以及内心的悲摧与无奈，冶炼成一个个火色的文字，融进《离骚》《楚辞》，融进《九章》《国殇》。颠沛流离的风，却提着一把剪刀，剪碎了他的忧思。悲愤的他怀揣着未了的夙愿，怀抱一块洁净的石头，愤然地投进清水的怀抱。荡起的月亮，不照古人，却照今人。