残荷

王宏雷

秋水，残荷，像某个故事的结尾。

是谁？把红和绿、血和肉，一刀一刀地剃净，剃出骨骼，剃出叶脉，越剃越瘦，只剩下原本简单的梗概，一半是现实，一半是倒影。

举着莲蓬的干枝猝然折断，莲子怦然落水。极致的枯寒之后，竟是一粒重生。

这是一种经得起风刀剃骨的枯萎。不是所有的历史，能经得起刀剃，也不是所有的片段，敢在清静的水面留下真实的倒影。

想到了莲子，便想起了曾经。曾经不经意间，满了一塘碧荷，还未走出陶醉，又一个不经意，瞬间蔫在水面，这场仓促的相识，短得像一声鸟鸣，我仿佛从未真正在意过一支荷的冷暖。

我一定错过了很多。那又能怎样呢！我这一生，错过的又何止是一次花事、一次青春？正在身边流逝的，我正错过的，依然不能阻止。

也许错过什么，并不是问题的关键，关键是水上残留的暗香，迎风而嗅，是否依然。

残荷清冷，比盛夏的丰腴更显得真实可信。试着闭上眼睛，看不到现实，却打开了一扇心窗：一支支别样花红，空灵水上。

秋水微蓝。这不着痕迹的平静，才是真正的隐瞒。从来就没有真正的沉默，只因你曾来过。