被风翻动的诗笺

王朝林

空白

往事渐行渐远，留下断断续续的音符。难以翻动的，往往是最真实的一页。

雨水一滴滴地往下掉，粉身碎骨在泥泞的道路上。一群墓归的水鸟，习惯性地抖抖身子。晚来的春雨依旧贵如油。

稻田收受的，是麦子退回的礼物。老人总会想起那些曾经青黄不接的雨零，

日子发霉时想起村庄。这样活在记忆中的人，一辈子都要受累，如同羔羊在草原迷路。

所有的记忆都是空白。无论亲人间，朋友问，还是邻里问，一切都是跳跃的。

那些候鸟走开了，但不是秋冬：

那些空向填补了，但不是真实。

一张思想的网，破了补，补了破……但网还是网。经常想家的人，其实根本无家可归。归心似箭的欲念已经无情地斩断回头的来路。

活着是活着的惟一理由，犹如死去是死去的归宿。即便草芥也是如此。

花开的声音，清脆，却暗淡了雄壮的歌声。

另类语言

一棵树，在冬天的阳光下孤寂地静立。一群叫不出名字的鸟儿屏住了呼吸。

歌者在水的流淌中静听，思想凝固在岸边。但潺潺的水声依然响彻云霄。懒散的阳光晾晒着发霉的心事。整个午后，老人没有咳嗽一声。

在语言的尽头，草原根本没有选择的余地，就像一匹穿越长空的鹰没有啼叫的机会。

在炊烟升起的地方，家，无数次地探出头。那些被荒废了的语言已经远走高飞……目标越来越近了——那是思想着的羊群。

或许，谁都会有那么一天：在一望无际的草原上彻底消隐。

溪流，毫无目的地出现，最终又毫无目的地消失，像一条银质的带子。忙碌的野鸽销声匿迹了，一群鱼奋力地游上岸来。

异乡的断肠之人，用眼睛回忆季节，然后再撕心裂肺地喊痛。

意识在意识的门外，就像语言在语言的尽头。那口破旧的古钟，一歇脚就是十年。

被风翻动的诗笺

诗人没有力气的时候，就像接近死亡的蚂蚁。满地诗笺，却无力拾起。

戳到痛处，酒杯里的人影也滴血。

一排白杨摇曳着，起风了——当然不是茅盾笔下的白杨。

日子这把锋利的匕首上，每一秒钟都要流走一句诗。霓虹每一次闪烁，就有一个生灵变成残废。越来越多的人向往山村，山村就此变成城市。诗人仓皇而逃。炊烟熏黄的诗笺落了一地。美血永远是灵感的母亲。一支锈迹斑斑的笔和一本破诗笺，就是美与丑的双翼。

学会飞翔。但只能以白鸽的姿态。

麦子熟了，忠实的刈麦者身在何处?

一群疯子，窜出田地的思维，以最为原始的语言爬行。人生啊!多像一首以浪漫主义手法写就的诗，一直都是处于扑朔迷离的状态之中，根本无法轻易给它下个定义。

嗓音沙哑的季节，诗歌不再是诗歌。那个偷走歌谱的人已经解锚了，要唱就趁早唱个够吧!

仅仅因为迷失，一堆火才有复燃的机会。