再写炊烟（外五章）

炊烟是绳索吗？绑走了我的童年。

在发黄的日记本中，找到了一缕，淡了，却还留有枯草味道。

在平原，炊烟随风远去了，它背叛了它的内心，走得执著，连影子也没有留下。

我在眺望，我在等待，那些被逐渐忘却的词语，那些在课本中成为读物的词语，那些无影无形的词语，那些纸上谈兵的词语。

那是一场俗世的智慧吗？炊烟打着天空的补丁，在虚无中，在梦幻中，孤独却没有失去一点点的重量。

落日的有侧，炊烟在我的仰望中，陷入虫鸣的寂静和涉世未深的缠绵。

稻草人

稻草人也是人，它在谷地里不知疲惫地站立着。时不时地，随风挥一挥手臂，那个姿势很爽，很惬意，像在检阅。

幸亏腿脚不好，不然，就会飞奔起来。幸亏嘴巴被封住了，不然，就会发出呼喊，把一个夏天的秘密抖露得沸沸扬扬。

一片田地里，稻草人各有各的职责，各有各的义务，只能守护属于自己一小片的天地，相互之间却不能形成配合。

等明年吧，再扎稻草人的时候，一定给它们配上电话，让它们彼此有个联系，有个照应，可以交流心得，可以足不出户就能够掌握天下动态。

风里来，雨里去，稻草人坚守着，精神可嘉。但它不需要奖励，不需要表扬，只需在秋后把它抱回家，或者在田地里就地焚烧，发出噼噼啪啪的话语，那便是乡村独有的语言，暗藏着玄机，内涵，哲思和信仰。

一般人不懂，一般人太多了，只有极少数的人以梦为马，迎着风，驰奔。

遥望

遥望，用心，用信仰。

时光的脚步匆匆，悄无声息，我们保持着足够高度的敬畏。

灰尘跌跌撞撞，在风面前表演的都是小儿科，它能改变什么呢？被灰尘抚平的通途，危机四伏，这些都是虚构的幻象，让我们飘忽不定的目光，无法看清生活的秩序。

向前一步，世界就离我们又近了一尺。风景都是立体的，一眼望不到边的辽阔。

蓝天，白云，还有火焰，都是天空的长度。我们遥望，眼睛干涩，忘记表情，默认了孤独和无解。

流淌的汗珠

那些都是打破常规的盐水，弃我于不顾。

一粒粒，都是晶莹的思想，全是奔波的呼唤。

从肌肤中渗出，又在肌肤的表面蒸腾，丑陋的语言，被阳光追赶。

有风的时候，就会加速汗珠的滚落，就会在地上摔出一个脆响，碎成七八瓣，砸伤一只蚂蚁，汇成一条河流。

我已经被点燃了。我燃烧的不是血，而是滚烫的汗珠。

就是这些琐碎，这些褶皱，这些悲悯，这些碰撞，逐渐失去了玄幻和韵脚。

海边

在海边，静下心来，听听大海的心跳。

没有规律的，没有节奏的，独一无二的，向往和灵动。

接近了自由的水，接近了无边的辽阔，接近了不眠不休的流淌，接近了虚无的疲惫。

有来来往往的船在航行，它们意欲把大海的褶皱再舒展一些。

有水鸟在飞，它们一度把天空的蓝拉到了水底。

我在海边，只是一个局外人，却握不住半寸的光阴。

有风吹来，我就嗅到了大海的气息。

把我也带走吧。

我准备好了，大海，就是我心灵的归属。

街树

站着，就要把身子站得笔直。

不一定要你表达什么，或者暗示什么，只要你站好了，只要你重复着干同一件事情，老老实实地站着，就可以了。

你可以被当作暂时的路标，也可以偷偷地在你身上刻字，还可以在你的背后干一些不值一提的事情，你都可以忍着，装作什么都没有看见就可以了。

你可以向上，无限地生长。但你不可以再往胖里来了，你的空间是早已设定好的，你不可以折叠，不可以扭曲，也不可以讨价还价。

如果你一意孤行，那就别怪我，没有事先告诫你，最后的结果——

你懂的。