永恒的烟火

张儒墨

一纸“烟花禁令”，让本来就冷清的过年气氛彻底淡薄了。

为了看到烟花，感受一下多年未见的年味，我预订了西山的门票。腊月二十八的晚上，冒着凛冽的西北风，我来到了西山。山路蜿蜒曲折，像一条潜藏在深山中的巨龙，向山顶盘旋而上，路灯的灯光从山顶静静洒下来，两旁的草木像卫士一样守卫着这条“巨龙”。

沿山路前行，我的脑海中浮现出山顶的景色：夜幕中点缀着璀璨的星星，繁星下，夜晚的京城灯火通明。很快，一簇簇烟花喷射到天空上，绽放出五颜六色的光彩。好一幅满城烟花图，好一派热烈的节日气氛！

当我气喘吁吁地登上山顶时，天上的繁星和城市的灯火如约而至，唯独不见烟花的踪影。我站在山顶向远郊观望，希望看到一条条亮光划过夜空，将浓郁的年味带给孤独的北京城。不一会儿，起风了，西北风从林间吹来，发出可怕的声响。远处的灯光照在草木上、照在山顶的柏油路上，映出一片迷离的树影……

我不愿放弃寻找烟花和灯火。腊月三十，我又走进南锣鼓巷，希望找到年的痕迹。我又一次失望了。原本张灯结彩、万人空巷的场面全不见了，胡同里家家户户院门紧闭，只有一大群游客拥来挤去。

我走遍了灯市口、王府井、故宫，甚至走到前门，仍寻不到一丝年的踪迹。坐在巷口，我的心中充满失落、沮丧和迷茫。年去哪里了？为什么大北京一点儿过年的气氛也没有？原本“千门万户曈曈日，总把新桃换旧符”的热闹景象完全消失了？

传承千年的年味不可能一点儿没有啊，它应该隐匿在某个角落，等待我去发现！

一阵风吹开了巷口的一扇门。

这是一户杂院，大门没有上锁。门旁停放着一辆自行车，自行车旁边放了一只空花盆。院子里有许多杂物，但码放得很整齐。院中间有一棵树，树枝上挂了许多纸灯笼。木门框上贴着一副对联，窗户上还贴着大红窗花。屋内的灯光映在满是雾气的玻璃窗上，呈现出朦胧温馨的画面。站在門外，隐约能听到电视机发出的声音。窗前人影晃动，大概一家人正在准备年夜饭。

这喜庆祥和的气氛正与我心中的某种情感相吻合。我一下子想起来，赶紧钻进地下通道，坐上地铁，回到自己的家。

原来它在这里。

我轻轻推开家门，热气在我的眼镜片上结了雾，模糊了视线。切菜声、翻炒声与亲人的交谈声混合在一起。眼前的雾渐渐散了，一个巨大的中国结挂在墙上，屋里所有的玻璃窗上都贴满了窗花。

我被久违的年味紧紧包围。它不在荒凉的郊外，也不在拥挤的城区。年味，它藏在每个人的笑容里，藏在电视机中的“春晚”里，藏在家家户户的年夜饭里。

年味，不需要某个有形的载体，它寄托在人们心中，成了永恒的烟火。

它已成为一种信仰。这种信仰，让我们无论身在何方，都充满回家的力量。窗外，仿佛有无数烟火喷涌而出，冲上天空，绽放出五颜六色的光彩。

今夜，满城烟火。

同学点评

小作者在不断寻找中意识到年味不只是烟火，还是一种信仰、一种情感。中国结和家人团聚，都是年味最独特的体现，它不需要载体。这些感受激起我们心中的共鸣，让每个人心中都燃起年味的烟火，照亮整片天空。

（王衔邦）

年味是对生活的期待与信仰，而不是物质上的满足。这篇文章告诉我们，心底的信仰常在，烟火便会永恒。

（刘雅馨）