我与蒙古袍

阿斯娜

今年春天，因为要完成一篇毕业论文，我读了一些追寻蒙古族历史的书籍，日本作者江上波夫写的《蒙古高原行纪》中的一段文字几乎让我落泪：“我们站在草原上的雨中，又冷又饿。突然有位蒙古人骑马向我们这里飞奔而来，从外表判断她是女的——仅限于她梳了两条辫子，从她的肤色和所穿的蒙古族服装上根本看不出来性别。”

读到此处，我的心，痛如刀割。一直以来，我们心中的蒙古族姑娘都是穿着浅粉的、彤红的、洁白的蒙古袍，像五彩的花一样绽放在辽阔的草原上，书中的描写残酷地揭示了战争期间草原人民悲惨的生活状况。就是这位穿着褴褛的看不出性别的蒙古袍的姑娘，为这群打着考古旗号在草原上迷路的入侵者，端来了热腾腾的奶茶……

历史已经翻过很多年了，书中那位蒙古族姑娘，她孙女的孩子也应该像我这么大了吧？我想象着她的衣橱里，一定会有很多彩虹一样美丽的蒙古袍……

叹息着合上书，我一件一件地轻抚着自己从小到大那些美丽的蒙古袍，也抚过被蒙古袍包裹着的温暖的成长岁月。

从记事起，我看到的蒙古袍就是闪着漂亮光泽、镶着彩色花边的华贵的衣裳。但那些年，很多人只有一件蒙古袍，逢年过节、婚宴庆典时，人们才会小心翼翼地从叠放整齐的布包里拿出来，扎好腰带，戴上礼帽，穿上马靴，男人们喝酒拉琴，女人们跳舞唱歌……那个时候，穿着蒙古袍的每个人都会在歌声中回到辽阔的草原。

鲜花有苞衣，鸟雀有彩翎，连草原上的小羊羔也都披着云朵般的白衣裳。出生3个月的我，就有了第一件蒙古袍。面料光滑柔软，浅浅的杏花一样的粉色衣襟上，缀着几粒小小的紧实的银色盘扣。蒙古袍里包裹着的我，如粉嫩的花朵儿一样绽放在盛夏的季节里。后来才知道，因为这件蒙古袍太小，买不到合适的盘扣，奶奶就自己动手去做。那些精致美丽的盘扣，是奶奶用银色的缎子剪好缝成细细的窄条，再一点点盘成的。小小的盘扣，对年纪已大、眼睛不好的奶奶来说，该是多么巨大的一个工程啊！

那时候会做蒙古袍的裁缝不多，家里人的蒙古袍都是奶奶亲自做的。记忆中，总有一幕温暖着我：奶奶用那双粗糙、灵巧、布满褐色老人斑的手握着细细的银针，在昏暗的灯光下缝缝补补，一台不知年龄的旧缝纫机在寂静的夜里不停地转动，“嗡嗡嗡嗡”，无论秋冬春夏，仿佛一直不停……而那低低柔柔的声音，就是我童年里最悦耳的音响；奶奶耳边的碎发投下柔润的阴影，是我眼里最动人的影像。

我能像小马驹一样撒欢的时候，奶奶给我做了第二件蒙古袍。比量一下，它还没有我现在的腿长，做工却是一丝不苟。玫红色的绸缎上绣着具有蒙古族风情的云纹，领口袖口腰带均用金色的丝线缝缀着波浪形金边；连小小的立领上，也滚动着一圈浅浅的细密的金边。黑色的盘扣别致、讲究，而那顶帽子就像一座小塔——黑绒布的帽檐上，镶着银边，银边上又轻俏地点缀着几粒红色的碎珠子似的玛瑙。已经不记得当时穿着它的感觉了，但那个小小的我，一定也和这件小小的蒙古袍一样，一直包裹在奶奶慈爱的凝望中。

挂蒙古袍的第三个衣架是空的。我的第三件蒙古袍在爸爸的画中。

喜欢画画的爸爸还有很多其他的本事：唱歌、跳舞、拉四胡、写文章……而画画应该是融在爸爸生命里的天赋。只要有一支笔，无论是毛笔、钢笔、圆珠笔或者我写字的铅笔，我们生活中的每一个镜头就会跃然纸上。小时候的我总爱和爸爸一起伏在书桌上，看他画我的每一天。我们一起去公园，一起捉蝴蝶；我乖乖地坐在爸爸自行车后座的小筐里，去幼儿园；爸爸接我回家，我举着雪糕或糖葫芦坐在他的肩头……每一张白纸上，都印记着我的成长。

爸爸的画里也有草原。无垠的天空，辽阔的草原，静立的牛羊……画里也总有一个秀颀的身影，梳着长长的发辫，瘦肩窄腰的蒙古袍随风舞动。我伸出胖胖的小手，问爸爸：她是谁啊？爸爸摸摸我的头发，吻一下我的额头，笑一笑，说：这是我的姑娘——等你长大了，爸爸送给你这样的蒙古袍！我好奇地盯着画中的人，又看看自己穿的小小的蒙古袍，总也想不明白，画中那个仙女一样的身影，怎么会是我呢？

草原上的草绿了又黄，黄了又绿。现在，我终于长成爸爸画里的姑娘，却永远也穿不上爸爸送我的蒙古袍了……爸爸的画忘了涂颜色，我不知道他是想让我穿什么颜色的蒙古袍呢？于是这个衣架就空了下来，一直空着。

小孩子都长得很快，好像就那么一眨眼，我就磕磕绊绊地上了高中。高二那年，学校组织新年演出会，要求同学们穿着民族服装登台表演节目。我们这些正在埋头苦读、备战高考的学生娃，似乎没有谁适时准备着一件合身的蒙古袍，所以一下子都慌了手脚，东凑西借乱成一团。

这个时候，姑姑把一件蒙古袍递给了我。我接过来却愣住了——这可是她结婚时要穿的礼服啊！看到我手足无措，姑姑大大咧咧地說：拿去！别耽误了演出！姑姑的蒙古袍是淡蓝淡蓝的颜色，干净，素雅，大方而又美丽。我穿在身上，想：姑姑心底里的爱情一定就是这样的清澈纯净吧。

衣橱里那些浅紫的、深粉的、大红的、嫩绿的蒙古袍，一件件从短到长，嫣然绚丽……若说记忆是温润的细雨，这些蒙古袍就是细雨中静放的花朵，缤纷着我成长的每一个日子。

摘自《半月谈》