从内心出发（十章）

四川　杨胜应[苗族]



从内心出发（十章）

四川杨胜应[苗族]

南 瓜

大地上的孩子，孤单地幻想着，天空的蔚蓝和灵动的白云朵，优美就在触手可及的地方，那时的抬头，只不过一瞬间。

它用寂寞来拓展自己，藤蔓已经爬过了屋顶，爬过了墙头，偶尔遇到风的时候，也细碎地喊几声，像在说明什么，一种绿色悄然地见证。

从我真正认识它的时候，我们已经有了距离。

这是一个迟来的黄昏，阳光被黑暗一点一点的驱远，城市的霓虹灯从大街小巷一盏接一盏地站起来，它站在遥远的、古老的忧郁中，隔山、隔水地看我。

山永远那么高大，水永远超越河流的古老而出新，大地的孩子，一朵花吐不出来的全部善良，直到它找到自己南瓜的样子，被熟悉的手摘回家，我的惭愧方才悠然开始。

苦 瓜

一次衰老，在枝头，在藤蔓间，在蓝天之下，在大地之上，在离村庄最近的自留地。

生活的笑容，盛开在时光的弦上。

这是夏季的早晨，阳光淡然而来，微笑从容而生。透过阳光，才是蔚蓝的天空。更何况，这也是每一朵荷花站出水面打开的瞬间。

万事万物都有存在的故事，谁也不用替谁讲述。草木深深，我和很多年轻的孩子一样，不知道该朝哪个方向喊。苦瓜的远离，是人类对自己的一种背叛。

它的美丽，没有人会看见，它的消失也不再是偶然。多么感伤，那些皲裂，该是多少质感的裂纹，没有人知道，母亲真的老了。

在天地之间，人性之上，它用微笑长出苦来。

微 凉

一边是阳光的闪烁其词和偏离主题，一边是大地的放纵和随意拷问，在这草丛茂盛的背后，聚集了太多无法计算的尺寸：“温暖中带着寒冷，繁华中带着荒凉，满足中带着贫瘠，博大中带着狭隘，鲜活中带着死寂。”

在这里，一半是希望，一半是恐慌。事实上，没有什么比这里更让人产生喜欢，产生悔意。

没有人知道，除了温暖和寒冷外，这个世界还有一个词叫微凉。像永远吃不饱，永远睡不好，永远穿不暖；像永远可以满足，永远可以忽视，永远可以遗忘。

说到底，草丛下闪烁的光芒其实是我坚持活着的另一半。

麦 地

麦地因盛产麦子而盛产想念。

因想念而诞生的五月，草木是茂盛的，流水是奔腾的，若把它们放在故乡，故乡必然是越来越辽阔的。若父亲在麦地里收割麦穗，辽阔就会很有意义。若麦穗被母亲做成馒头、面条或者饺子，意义就显得真诚而细小。

只有被这种细小拴住胃的人，才能够理解父亲瘦下去的身体，暗藏多少悬崖峭壁和沟壑、深渊。只有被这种减法感到悲伤的人，才能够看见麦子圣洁而庄重是因为呈现了母亲的光辉，而愿意隐藏着这种光芒，借一盏煤油灯把自己重新塑造的人，才是和古老的荒芜连接在一起的亲人。

因为怀念这样的亲人，五月才变得温暖，整个村庄才变得寂静而美丽。因为美丽，所有生长的事物，都会自带尺寸。把这种尺寸附加到心跳和鲜血的人，就是祖国一直在寻找的人。这种人在什么地方不重要，最重要的是要懂得他只有三万多天的时间来证明自己。

母亲·月亮·我和狗

这是一条和我小名一样的老黄狗。

如果不是听到母亲对它的呵斥，我会怀疑自己半夜三更走错了房门。

它一定是在仇视我，我回来是它的不祥征兆。

它只叫了一声就把我的母亲唤醒，为何还要大声继续下去，让我误以为母亲原本在呵斥它的时候是在呵斥我。

我只是想偷偷地进屋，好在第二日给父母一个惊喜。

没有想到惊喜提前了，就像母亲一直没有想过我的归期也会提前。

月光下的村庄很安静。我和母亲的眼睛里共长了四个月亮。

此时此刻整个大地都是安静的，到处都长满了耳朵，沙沙的声音，仿佛是只要还站着的树木都在尽情地讲述。

母亲搬动着月亮叫了声“二娃”，老黄狗便莫名其妙地缩回了屋子，把我形单影只地留了下来。我的月亮有了滚动的趋势，我试图还给爱一个宁静的天空，但最终还是没有忍住。

月亮渐渐升起

月亮升起，而我消失。

熟悉的东西越来越少，而孤独多么宏大，它的陌生，占去了我生活的大部分。

月亮渐渐升起，我说天已经黑，开始和结束在这里聚集。

而我单纯，安静，众多声音藏匿在暗处。一些细微的东西增加，并试图占取主导地位。

月亮下，很多蒙眬却又抓不住的东西，这是触手可得，却又遥不可及的现象。一些人消失得比阳光还快，一些人出现得比月亮还慢，在一次次纠正中，黑暗模糊了我曾经简单而坚定的方向。

在远处，我正慢慢陷入陌生的世界，月光温柔，高远，能够画出我的骨头和内心世界，却无法带离我脱离深渊。

我活着，因为我孤独。

关于一朵野花的描述

世界上最大的野，野到极致的野，但她却没有名字，用瞬间的花开，告诉我们，这个地方，并不是万物消失，沉寂永恒，巨大的沉默将在这里被芬芳和四面八方的朝向打破。

这些地方是人间角落，或田埂，或山涧幽谷，又或者是无人问津的荒岭、山坡，甚至是人类无数次幻想过的蓬莱仙岛。

一朵野花，该是一枚渴望被现代人类阅读的词，她安静地等候在与世无争的地方，用微笑和整个世界的沉默对抗。自然而然中记载着遥远、距离，和尘世繁华中万事万物的来去匆匆。

就是这样的一朵野花儿，她也有着自己的忧伤，她会在雨季迷失，她无法再用尖叫对谁发出警惕性的呼唤，除了跌落，把自己交给大地，或者更大的等候，她再也无法继续保持着人间最优美的姿势。

想到这里，我便想到了一份另类的厚重，内心深处，不由自主地会产生一股温暖，宛如浅色调野花儿的缓慢盛开，像一个符号，在某个缺口消失，必须再由另一个缺口走出。当我说出这些的时候，除了温暖，我对一切都保持着本能的怀疑。

一个人的村庄

村庄住满了孤独。神龛上布满灰尘的神并不嫌弃，只是低头作揖越来越老。

只有月光能够把孤独照亮。来自天上众神的俯瞰，不带人间情感的光辉，有时候落到人们的头顶，有时候落到稀疏的瓦片，也落到缝隙里的秕谷。只有被人们赋予了生活内涵的月光，才会落到我们的额头上，内心深处。

和月光相呼应的是灯火。她的摇曳、闪避、泛黄，甚至苍白、虚弱，都散发着众生平等的含义。但我们被照亮的已经超越了一个人的正面。还有我们可以率领的众多苍生之物。

一个人的村庄，孤独在多种意义下相互叠生。

长河走过的山色，是不变的梦想；落日回归的地方，是崭新的肃穆。村庄，汉语词典里最动人的词语；孤独，人类繁衍中最虚伪的字词。它们仿佛众神的泪滴，滚动成最后的赞美。谁能够读出它的波澜，谁能够记住它的悲悯？

乡 愁

每一滴雨都住着乡愁，而敢于在季节里制造响动的一切事物，都会让人思如泉涌。比如青蛙吟唱着，借着月光，穿着草鞋、带着暂住证，住到了他人的屋檐下；比如月光下的蚂蚁终于静止，月亮在再圆，再明，也无法剔除它们在别人心中的黑。

每一缕风都是乡愁的传抄者，而随时都可能被风吹动的人，正是人间沸腾的源泉。比如那个女子像蝴蝶一样盛开在十七楼的玻璃上，但因为擦拭，所以不能够叫做怒放；比如那个老人在街道上努力深挖沟渠把自己慢慢地埋葬，因为最终埋葬的不是他的身体，而是命运，所以不能够叫归宿。

如果你要问我乡愁是什么，我可以告诉你，乡愁是一种病，没有医院可以就诊。但因为出生卑微，我有幸怀揣着古老的良方：思念5克、悲凉2克、痛苦1克……如果你需要治疗，请带我回一趟家，在巴山之上，渝东南门户，帮我看看我的父亲和母亲。倘若你不信，虽然我不能把天空抵押给你，但我可以用星星或月亮做证明。

月光下的故乡

月光下的故乡，树木不再是孤独的。

似雪不是雪的叶片，紧紧地抱住只剩下骨骼的枝丫。

经历了大寒、小寒和倒春寒的枝节，必须保留住那棵向阳的心。

只有月光那么纯洁，那么澄明，能够让一颗低垂的心产生暖意。

寒冷的风吹着，枝丫们还像深秋后那样摇摆，但你认真看，就会发现，它们轻轻地，不是为了离别而忧伤，而是为了再见，不断地碰撞，好像火焰在复活。

比如那盛开在坡地上的梅花，此刻已经点燃了梦。

蜿蜒而去的小溪流一直都是这样对月光说的：一个村庄到底有多庞大，得看它舍弃的东西有多少。

虽然月光是无限的，但我们有我们的边界。

山川只是最初的栅栏，它只挡住了故乡，却挡不住春天。