迷离者

评委意见： 梵高死后，越来越多的人爱上他，爱他的单纯，爱他的善良，爱他的才华，爱他在坎坷的人生路上不曾遗落的初心。他的画也以越来越高的价格成交，可这些始终没为他的生活带来任何财富或掌声。我想这结果于他是极好的，让他一生的画作不必为盛名所累，不必被世俗牵绊。爱一个人容易，可理解一个人却太难，范圆圆用她充满深情的笔带我们走进她所理解的梵高的世界，带我们再一次重温梵高令人心疼却也足以自慰的一生。

（葵花籽）

他躺在麦田里，天空明朗地暴露在他眼瞳下，钴蓝色，像是刚刚从颜料管里挤出来的，湿润、新鲜而美好。阳光也温和地洒在他的脸庞上，熏得他微微闭上了眼睛。身边是被风荡起的麦浪，浓重的黄，在他视线里摇晃，一下，又一下。真美啊，他赞叹。又有几只乌鸦翅膀上载着暖光，从麦田掠过。

他模模糊糊看见一个人影，看不见脸，但他却知道这个人在微笑着。这个人影在麦田孤单地微笑着，让他觉得孤独。

“我来了。”那个人的声音又冷又绵长，倒像是他自己的呓语，这让他微微睁开了眼睛。

“我给你说我的故事吧。”人影的声音寂寥，让他不忍拒绝。“从出生开始？这太早了。那么爱情？这可不太美好。不是河边少妇发髻上最亮的珍珠，也不是阿尔温柔的景色；没有迷迭香的味道，也无法让你触到棉衬衫的柔软。”声音停顿了一下，也许在等待回答。

但他不知道回答什么，这声音让他想到了清冷的飘着小雨的阿尔，他只是满脸疲倦。

“我的爱人离开我了，她们，每一个，都拒绝我。”可他没有听见悲伤。

“我当过职员，在一个公司里。我还当过书店店员，还有神父。”

他却在声音中逐渐困倦，仿佛被人按下了静音键。他看见了这个不知名人影的生活，笼罩着淡淡的灰色，被压抑和不愉快充满，聚合成一片藏着雷雨的云，随时都可能崩塌。

“你相信神吗？他们圣洁，有着无可挑剔的面容。圣光总是笼罩他们，无关喜乐，无关苦痛，他们的微笑包含了人世间的千万种情绪。他们生活的地方，不会饥饿，也没有难过。他们真好，但我不需要他们。”

破碎的声音在麦田里飘落，缓慢地，跌成孤寂。

人影突然向前奔跑，在涌动的麦浪里用力踏出每一步，像在挣脱宿命。人影就这样跑进了麦田深处。

他的目光栖伏在人影身上，一起被麦浪淹没。

这个人影突然停下来。阳光炽烈，似乎光阴也停止了，这让他觉得平静。

他看见麦田的风景，杂糅了所有明亮，是他画不出的美，温和的风，自然的气息。他感受到人影的欣喜。“这里的景色让我想起‘她。”人影说，“这样的‘她有三个。那时候我看见了第一个，她。她栗色的头发卷曲着，灰眼睛明亮得好像水波，我就想，我以后一定会娶她。”人影笑了笑，没再说什么，“后来我又遇见，不是，是发觉了另一个她。她其实一直在那里。她没有少女的活泼顽皮，只有端庄和成熟，她有着沉淀下来的清香。她让我想到了，绝代佳人。”人影心满意足地笑了，“我为她做过疯狂的事，我把手放在油灯上烤着，在门外等她。比起火炙烤的疼，不见她也许更痛。对我来说，痛苦就是爱情的味道。”人影停顿了一下，“后来我最潦倒的时候，又碰见了第三个‘她。我和她一起生活，她让我有了组建家庭的愿望。那一瞬间我感受到爱和希望。”人影又笑了，有些无奈。

他发觉这故事只有开头，没有结尾。他默默地懂了人影不说下去的原因——怕都是不幸的结果吧。

“其实只有绘画能让我快乐。我把我的心在调色盘里融化，一下一下地涂到画布上。我画了许多画。虽然没人愿意买。也有人不理解我，嘲笑我。但是在创作路上，有多少人能明白一件事物呢？冷漠是必然的事，我只画我想要的，我为我自己画画，不是为了物质。我至少诚实地对待了自己。不管怎样，人必须对自己诚实。失去了真实，就是失去了灵魂，我不要和别人一样，被孤立就低头，被排斥就改变自己。我心里有一把火，它不会熄灭，要一直燃烧。直至死亡。”他的声音坚定。

“世界是美好的，也是残酷的，我只想拥有美丽的生活，真的。”他真诚地笑了，“我还是爱着生活的，虽然它总是伤害我，但没什么，它给了我痛苦，可也给了我快乐。我只想说这些。”人影看着他。

他直视着人影雾蒙蒙的眼睛。

他从眼睛里看见了自己。

是疲惫而消瘦的自己。还有他的家。不，只是他的一座房子，他看不出任何可以表现出富足的东西。由木板拼接的床；一张桌子，上面只放了水瓮等杂物；一扇窗，涂抹着油绿色；惨白的墙面上挂着几幅画。他知道自己画过这屋子，用令人愉悦的色彩和光影，妄图表现美和人生，可实际上，一个人停留的屋子，哪里会有什么愉悦呢？太阳快落山的时候，屋子会被暖和的红光填满，这会让人开心，仿佛自己的人生也被温暖充满了。但当坦荡地面对青灰色天空的时候，依然会觉得孤寂，会怀疑自己的意义。是啊，我为何存在？我为何卑微地活在他们中间？他问自己。他们觉得我是疯子，是病人，他们看不起我，因为我贫穷，我没有地位，我无用，我靠接济度日，我有时候还为别人添麻烦。他们无法理解我，我的价值也许只是人们吃饱之后，无聊打发时间的谈资，甚至比不上晚饭上的一颗土豆。谁会爱我呢？我有时候会慢慢想，可想起来的总是悲哀的现实。我不喜欢他们厌恶的眼光，不喜欢那种表情，一切都给我强烈的痛楚，扭曲而畸形。我会感到无处藏身的疼。但我知道未来是好的，是会变的。我经常去欣赏自然，它们给我短暂的愉悦。南风的微醺，天空变幻的颜色，细腻而美妙，它们毫不吝啬地把美呈现给我，不论我的出生地位，不論我的富有贫穷，这让我感到平静，对明天有了些许希望，于是我把它们画下来，让美留得久一点，也许这就是欲望。从前我当牧师的时候，书上说，我们要克制欲望，可是就算克制欲望，人间也不会变成伊甸园，我也无法变成神，我的生活依旧悲哀。那么我用力地丢弃了牧师的神职，这很可笑是吗？为了自己的情感，扔掉了职业，扔掉了生活来源，为此我经常会饿，我的胃不停搅动，它急切地要求食物。我只觉得火辣辣的疼。我用水塞满它，让它停下，可我终究会饿，这一切都是无用的，我只想让饥饿离我远一点。我活得如此狼狈。他总是自嘲。有些时候，他觉得自己分裂成了两个，自己的脑袋变成了两个，在不停嘶吼，脑子里是强烈的痛楚和疲惫。每根神经都开始生长，长成密密麻麻的树枝，枝叶交错，它们在舞蹈，身体也像珊瑚虫落入了盐水里，饱含了强烈的刺激。他愤怒，他咆哮，他在地上打滚、奔跑，把灵魂拉扯出去，撕碎他；或者把上帝揪出来，狠狠质问他为什么自己的生活是这样。他要狠狠打上帝一顿，把他的大鼻子打歪，撕下他的胡子，用最大的力气。他要耗掉一生的悲伤。希望与失望，不甘与苦痛，爱与现实，他们交织在一起。他不愿承认自己生来就孤独，就悲伤。他不愿妥协。

所以他精疲力尽。

他燃烧的时候，眼中的景色全部扭曲，黑暗悲鸣的天空，寂静的苍穹，万物旋转，他只能用力摔打画笔，发泄他的情感。他在创造，他感到爱与希望，他很快乐。他爱着绘画，沸腾的神经指引他的灵感，带他舞蹈。

他有些羞愧，生活的悲剧给了他恨和消极，却给了人影理解和宽容。他想知道为何他们这么相似，而他却不同于自己，充满希望。他喜爱这种他没有的感觉，他想问问人影是谁。

他情不自禁地叫住了人影，他的手搭上了人影灰蒙蒙的肩膀。于是人影缓慢地回头，雾渐渐散开。

他看见了自己的脸，文森特·威廉·梵高的脸。

他的腹部传来清晰的钝痛，他回忆起了自己所做的事。

他看见自己拿着枪，站在麦田边缘，慢慢放下画架，眺望随着风起起伏伏的麦浪，一切都这么平静。他走了进去。

枪响了，几只乌鸦飞起。

他躺在麦田里，天空明朗地暴露在他的眼瞳之下，钴蓝色，像是刚刚从颜料管里挤出来的，湿润、新鲜而美好。

（本文获第十三届“新作文杯”放胆作文大赛高中组二等奖）