梦中跑过一匹马（五章）

堆雪 男，原名王国民。1974年出生于甘肃，1992年12月入伍，中校军衔，现为兰州军区《西北军事文学》杂志编辑，首届全军中青年作家、评论家研修班学员。作品见于《诗刊》《星星》《诗潮》《绿风》《延河》《西部》《飞天》《人民日报》《解放军报》等，入选《新中国60年文学大系·散文诗卷》《中国散文诗九十年（1918-2007）》《新疆文学作品大系·诗歌卷》《庆祝中华人民共和国成立60周年经典诗歌朗诵集》《庆祝中国共产党诞辰90周年红色朗诵经典作品》、2004-2013年中国散文诗年选、《2012中国军事文学年选》等文集、音像作品集。著有诗集《灵魂北上》、散文诗集《风向北吹》。

梦中跑过一匹马

大雪深处，一匹马昂首兀立。它粗重的呼吸和鬃毛，都是北风。

大河上下，一匹马俯首盘桓，它伸长脖颈，把嘴唇和渴念伸向浑浊的落日。

一匹马在枯死的白草之上疾驰，追逐云影、残雪和春风，身后留下一阵阵箭镞。

一匹马驮着战士和他沉默已久的步枪，走过积雪覆盖的关山界碑，星月下打着空的响鼻。

一匹马在火焰和红尘深处奔跑，拾起花朵，丢下草原。

一匹马与远山并行，把如聚峰峦，当作英雄胯下的鞍鞯。

在一匹马跌宕的四蹄下，谁能俯首捡起，一条通向远方的道路和缰绳。

在一匹马高远的脊背上，谁能敲打傲骨，把一首风雪和丝绸出塞的诗歌背诵。

这倾斜的鞭影和道路，这战栗的地平和群峰。

一匹汗血烈马，如何在你日渐隆起的胸膛驰骋？

看燥热的夜风鼓起连营帐篷，看林立金戈揭穿战争的乌云。

看守城的士卒放下那时光的吊桥，城门洞开，跑出猎猎旌旗，雷动一片鼓声。

梦中跑过一匹马，于心底，于我枕边某个宁静时辰，扬起烟尘。

它的铁蹄溅起千里月光、我怀里的枪支，打湿我的思念与故乡苍茫的水系。

它奔跑，盘桓，兀立，嘶鸣。跑过我正在铺开的一张白纸，重新写下历史。

它驮着我们善良而俊朗的梦想远去，与遥远的山体与天空，渐渐融为一体。

它马褂銮铃的声音，是这个春天，我向你极力推荐的，最好出行方式。

亮出枪刺

军旅中最拔尖的一节。

冷兵器时代遗留在现代战争里的凛冽光芒。

平时，蛰伏于灼热的枪口，或者剜进我们的肉里。

沉默发亮时，就是一把枪刺。耀眼，锋利，令人胆寒，不敢对视。

一把枪刺，与朴素的现实保持着一支枪管的距离。与这支枪，保持着有效射程的距离。

当子弹消耗殆尽，枪刺才开始苏醒。子弹在一定的距离上，与死亡对垒，交锋。但枪刺不，枪刺就在眼前，触手可及，与敌短兵相接，刺刀见红。

枪刺在主人的热血里恢复野性，在血与肉的搏杀中，锋芒毕露。

枪刺出击的结果只有两个：生，或者死。

枪刺不是举起手来放下气节的那一种。枪刺宁折不弯，代表着武器最高贵的灵魂。

要么刺进敌人的胸膛，要么转而刺向自己。

枪刺是那节，不肯缴械的铁。

作为军人，应该成为枪管上最拔尖的那部分。

亮出枪刺，让战争倒吸一口冷气！

我喜欢被担架抬着的感觉

我喜欢，被担架抬着的感觉。

我喜欢为我的祖国流血，梦中的山河，因为我的疼痛而颠簸。

至今，我还没有为我的祖国，为我的任何一位亲人，负过一次伤，流过一滴血。

他们，或者她们，对我很好。他们希望我，好好活着。

我在他们的微笑里春风得意，柳绿桃红。我常常抚弄手中的红蓝铅笔，在彩色的军用地图上，标绘一份战斗想定，勾勒梦中铿锵的马蹄。

我重复想象过战争，战场上被想象定格的表情。

我在按比例缩放的沙盘上，与自己一生的宿敌相遇。饮下，理论上的第一枚弹片。流出，虚构中的第一滴热血。

我想象我被战争的乌云和气流挟裹，在没有被死亡找到之前，用透明的胸膛，挡住射向战友的子弹。

于是，我倒下了，躺在了一副军绿色的担架上。我相信，躺在担架上的战士是幸福的。

我甚至用不着睁开眼睛。周围的一切，都是熟悉的--这是我亲爱的祖国，呼吸一样，连绵着锦绣的大好山河。

实际上，我有负于身下这片热土。有负于勤劳勇敢的人们，对于苦难与和平的日夜歌唱。

作为战士，我很想为他们壮烈一次，在枪林弹雨中，两肋插刀，赴汤蹈火。即便牺牲，也在所不辞。

即便是死过一次，两次，三次，或者一万次。

真正的战士，是躺在担架上离开战场的。

我喜欢在担架上，热血被疼痛的道路不断颠簸的感觉。

我相信，在担架上再看我们这个世界：天很蓝，云很白。

依稀的枪声

枪声依稀，在梦里闪现，吓出一身冷汗。

我甚至能看到，子弹出膛后，灼热的枪口，溢出的白烟。

枪声划破山谷，响彻天宇，几经激荡，最后成为穿越丛林的热风。

我看到，林间野兔、岩畔黄羊，还有正准备去干坏事的狐狸和狼，因为听到枪声，突然停住，惊恐地四下张望，判断敌情，然后折转方向逃走。

远处，弯弯曲曲的小路，仿佛大地的一个阴谋。

一匹，退役多年的战马，听到枪声，毅然昂起了头，向着巍巍雪山，抖动黑鬃。牧民在它的背上，顺着它的眼神望去，兜紧了缰绳。马匹周围的羊群并没感觉到什么，它们还是和往常一样，在山坡低头吃草。

枪声大作，那不是在战场。光光秃秃的射击场上，一面红旗和一面白旗，在一根旗杆上，上上下下。官兵们十人一组，依次排开，走向射击地线。子弹上膛，抬手，劈啪作响，打出一组组，令人欣慰的环数。

这是和平年代的枪声，有点闷，更像开张或婚庆时燃放的鞭炮。人们微笑着，相互握手，致意，庆祝某个领域的胜利。

刚听到枪声时，城市楼顶上的鸽子还是惊飞了，扑棱棱的，翅膀遮住了天空。现在，鸽子们已经习惯。天气晴好。当枪声大作，它们也只是微微收一收翅膀，象征性地，不飞了。

赶上周末，枪声和鞭炮声混杂在一起，我们就再难分辨出，哪是枪声，哪是鞭炮声？

鞭炮和枪声过后，我们能看到的，除了爆炸之后的缕缕白烟，还有它们带来的，满地落红。

哦，那渐远的，依稀的枪声，仿佛蒙在我们额头的，一块纱布……

边关遥远

与月亮挨得最近的一堵墙，留有方格的窗口，用来张望。

马背上的歌谣和步枪。走不动的云朵，令人难忘。

最高的山，最冷最干净的冰雪，敷在最热的额头和伤口上。

筋骨强劲的风，刮过四季。数着石头，数着日历，最后数到他们自己的脊梁。

也有梦，是那种蔚蓝色的，横过最恢弘的银河。一队人马走过梦境，倒影在天上，正好是北斗七星。

还有想念和自言自语，成为长篇累牍的日记，成为过期的月色和信件，成为重峦叠嶂的深度阅读和空气稀薄的空洞呐喊。

边关很远啊，但他们有更远的远方向往。

远方城市喧闹，村庄安详。远方灯火阑珊，河水流淌。

黑夜里，马蹄跑过，留下月光。