围炉慢熬冬日暖

爷爷去世后，爸爸和叔伯们都劝奶奶来城里生活，可她执意不肯。我想不通老家有什么好的，那里没有小桥流水、绿树环绕，不过是些矮墙土房罢了。特别是进入秋冬季节，一天比一天沉寂，除了几声鸟鸣和狗吠能显出些生机，就只有光秃秃的山和灰扑扑的路了。我们拗不过奶奶，只好多回去陪她。看到我们来，奶奶嘴上嘟囔着“人老了也不得清静”，眼角的笑纹却又深了几分。

奶奶不会像其他留守老人那样，每逢周末就徘徊在村口张望。她总是悠闲地坐在院子里，脚边盘着一个火盆，双手像是虚抱着心爱的宠物，还时不时搓摸几下。她的眼神随着跳动的火苗流转，不知是想到了谁，脸也变得红通通的。等我们走近了，她才喊道：“来了，先来烤烤火吧。”我们随便搬块石头或者树墩，将火盆围在中间，挨着奶奶坐下，形成一个圆。

等到冻麻的手指恢复些知觉，身上也暖和了，大家就会掏出口袋里的瓜子花生嘎嘣嘎嘣嗑起来，一边嗑一边往火盆里扔果壳。这时候，奶奶就会站起来咳咳两下说：“哎哟，你们沾了口水的柴火直冒烟啊，能把人熏死，我还是去给你们熬菜吧。”一听熬菜，小孩子们又追着奶奶跑到土灶台前，抢着要干烧火的活儿。堂弟太急躁，总是在秸秆刚点燃时，就把灶膛塞满，没一会儿，火灭了，浓烟呛得他直咳，他猛拉几下风箱，火“呼”一下又蹿出了灶口，他一边叫着：“哎呀，我的眉毛……”一边跳着跑远了。“人心要实，火心要空。”奶奶像唱曲一样重复吟着这句朴素的谚语。我和堂姐相视一笑，她捡起烧火棍捅捅，抽柴，添柴，再用钩子掏一掏漏下的灰烬；我拉风箱，树枝燃烧噼噼啪啪，风箱拉扯呱嗒呱嗒，共同演奏着一首灶台欢歌。

熬菜似乎没有太多的技术要求，因为不管熬什么菜，都很好吃。奶奶常常是先起油锅，爆香葱花和蒜瓣，然后问我们要吃什么，我们会喊出各种各样的选项，比如土豆、海带、小酥肉、豆腐、粉条等等。奶奶把它们陆续加进锅中，并顺着锅沿轻轻翻炒几下，然后盖上锅盖，剩下的只管交给火，慢慢熬煮。我看着这些食材融合在一口锅里，你挤我一下，我拍你一下，你包裹着我，我依偎着你，就像我们一家子大大小小性格各异的人一样，只要抱在一起，就能消弭所有界限，最终散发出绵柔馨香。

奶奶常说：“熬菜软烂又有营养，热乎乎地吃着最是暖心养胃。”就连一向挑剔的小婶婶也赞叹：“真没想到这大锅菜还挺好吃的。”我赶紧抢功劳：“是因为我们的火烧得好。”“是我让放了土豆才好吃的。”大家端着碗吃着笑着，其乐融融。

我看过105岁的日野原重明医生的访谈录《活好》，当被问及家庭是什么时，他的回答是：“家庭就是围在一起吃饭。”我想，我终于明白奶奶为何不肯搬离老屋了。那里虽然只是矮墙土房，但院子里小小的火盆足以照亮每一寸暗淡。家人们围在一起，烤火取暖，共享一锅包容性极强的熬菜，多幸福啊！

岂止奶奶，我们不也眷恋着吗？我知道，这个世界上最舒适的居所并非豪华别墅，最难得的美食也不一定是精致的米其林大餐。或许，任何人的世间岁月，最动情的部分都是因为家庭团圆和亲情陪伴。

我感恩冬天，感恩我的家人，感恩奶奶，因为他们让我懂得了老家存在的意义；因为他们，我会更加坚定地走过人生的每一个寒冷冬天。

编辑"东篱"623358414@qq.com