桂香（组章）

王尧麟，2000年生于湖北钟祥，现居湖北武汉。

故人来

我们聊起那首诗，聊起瞬间的战栗，像偷偷分食同一道闪电。

那时我们还足够年轻，足够用一个句子照亮夜晚。如今，有回忆把我的喉咙抵着，使我不敢发声——在一把生锈的匕首面前，是埋藏多年的地雷。

我在周围环绕着，轻轻贴上“禁止入内”的封条——不敢点燃的引线，不敢打开的链接，不敢回看的，另外的一生。

“后来，那些人就不见了。”我们自然而然地谈起他们，就像谈起一个荒诞的寓言。

客厅雪原

你称呼我傻子，像用一柄柑橘味的塑料气锤轻轻叩击额头。情人间总能产生这样的力场，把锋利的匕首握持成一束栀子。

魔法还是魔术，是变幻还是转移，取决于演练是否精确和谎言是否精心。今日早餐，分食焦脆吐司壳下的流心煎蛋，凭借凝固的程度来判定二人权能。聊聊昨夜法棍般的梦，反复切断，并不厚实的梨肉纤维，像伐倒一棵积雪压枝的冷杉。

天气骤变，温度下潜得越来越快，客厅几乎快要被冻结。我们坐在桌子的两边，用紧绷的姿态捕食，眯眼对视，几乎快要成为两只歪着头颅的可爱雪鸮。

停电

人类总是习惯通过电力开掘生活的沟壑，在白天的尸体上缝补，躺在夜晚的怀抱里凿刻，然后重复涉过齐腰的明天。

而我喜欢那些在黑暗中闪光的事物，白昼里，它们并不容易被察觉——那时，生活抓到什么，就吞咽什么——它们太过微小，不足以击起浪花。

它们只是拌嘴、晕车、一袋杨梅和一首情歌。只有在黑暗中你才能看到它们，正聒噪地发出自己的光热。

夜色蛰伏在窗外，安静听着。树木口渴，星星嵌入烛火。

桂香

屋外种着三棵桂树，高高的，过二楼，手举香气，不讲道理地把花开进客厅。

我想起初中学校的花坛外种的桂树，每到九月，晨读时，花香从窗户袭进教室，把我们驮着。趴在桌子上，总感觉自己躺在一棵巨大桂树的枝条上打盹。桂花的气味好闻，大家都乐意大口呼吸，于是说话的声音也变得洪亮，轻轻把那段记忆抛光。

后来我从那所学校转走，从此不再晨读钓鱼做梦。我总以为，秋冬早上喝到的桂花糊平日里也能买到，其实不然，用旧的部首从来无法更换，回忆终究只是听起来老土的流行词。

观影记

等到三点四十五分的时候，你就该明白了——电影准时开场，没有恰好坐到你身边的女孩。

还要留下来吗？为了看这工作灯的光束，像一截刚刚蒸好的花卷。你想到今天没有晚霞，没有月牙，只有不怀好意的小雨和饿坏的肚子。

好在电影还不错，足够安慰干涩的喉咙。可一些失落悄然而至，断绝发泄的权利。

太多的欲言又止，塞进裤兜。穿过影院大门的时候，它们噼里啪啦掉落，跟在你身后，结队成群。

午夜

午夜，我路过长椅旁。

这样的晚上，应该有两人在这里聊聊月亮。

提问，用一些比喻——用云的披肩，或者露水的呼吸来形容月光。其中一个低头，想想说，月光灌满眼眶，漫出来的，就成了泪。而另一个，默默拧干浸满月光的衣裳。

可是，从来没有这样的晚上。漆上月光的长椅，有沉稳的影子，像一截坟墓，杵进地面，埋葬几个迟到的修辞和古老的愿望。

疲惫

站在寝室门前，钥匙仿佛又一次失效。它在锁孔里重复旋转，开启更多的雨声、鸣笛和铁轨摩擦。

它们从时间的各处赶来，并在搅拌中逐渐凝固，坚不可摧。我用拳头凿取这些标本，作为呼救的号角，替我催开铁门。

躺在床上，拖鞋像黑色金鱼般游离我，窗帘被风吹鼓，化为粉色的腮。我隐匿进窗帘的羽翼，得以避开那两片发散光芒的白色云朵，只剩键盘，躲在一旁叹息。

盖上被子，几乎要被柔软融化。蘑菇般的褶皱逼近，搂住我的身体。