光芒之书

◎李月红

光芒之书

随便扔下什么，都能点燃火；随便抽走什么，都是抽走心跳。

一分不多，一分不少。你的，加上我的，正好等于生命。

擦不亮的黑夜，只能等。月亮只是一处暗伤，裂开，就痛了。但会慢慢愈合。

只有星星，它的痛隐秘，不易察觉。它的爱，绵长，有细弱的光芒。你不来，它就不会隐去。

长山大桥上看落日

海水涌动，在大桥之上，我仿佛也是涌动的，沉浮不定，抓不住一朵云。只有大长山岛和小长山岛屹然不动，衔着一枚落日。

三两只海鸥在桥边飞过，它们迂回着飞，好像在回头和我说着什么。

天地苍茫。此时的我，是一枚钉子，突兀，在海水中，要么锈迹斑斑，要么钉进大海，融合天地。

左手花开，右手风来

梦在黄昏就张开了翅膀，小雏菊在怀里开放，甜蜜的野葡萄自山上来。打开甜蜜的心事，移植星群，移植一段明亮的阳光。

从山谷里请出兰草，请出春天眉宇间篆刻着的紫丁香的美。我把自己交给四季，清香萦怀。

左手花开，右手风来。

梦里，我把自己辽阔了一程又一程。

看女儿画牡丹

大朵大朵的红，成片渲染的墨绿在你的笔下一一呈现。我看见你明亮的眼睛专注，严肃，可爱的嘴唇微微翘起，稚气又认真，仿佛一个小小的造物主，正在把一个春天轻轻带到人间。

外面，风还是贴面微寒，那么多小草还没有抬起好看的头，树们孤单的影子寂寞料峭，而阳光正大朵大朵地开放。疲惫在人们的脸上渐渐消褪，一场花事正在酝酿。

女儿，谢谢你，让我提前饱餐了大片大片的绿，大朵大朵的红，让我的眼睛充盈了蜜蜂震动双翅的幸福。让我，在你和你的春天里心怀满足，甜蜜地醉倒。

我爱

我爱只开一朵花的小小的春天。爱一条浅浅的河流，有青草覆盖的小山沟。爱盛在杯子里的小月亮，睡在眼睛里的小星星。爱小路旁雏菊微微扬起的小脸庞，爱一棵草站在路边举着露珠的小得意。

我爱女儿手心儿里的小小的温暖，爱她睡在我身边的小小的鼾声。我爱，这个世界对我的小小的眷顾，爱它给我的植物般敏感的生命里的小快乐与小幸福。

我的爱就是个小字。风来，雨也来。一个小写的爱，声旁是快乐，形旁是幸福。

大地把黑暗送远了一程

左看苍茫，右看苍茫。茫茫苍苍，还需要方向做什么。只要一点距离，让我看清，夜的蜕变。让我听见一粒种子在土地里翻身，在黑暗里唱歌。

只要所有的纷争，最终都止于茫茫苍苍。

大地把黑暗送远了一程，还有什么可说的。下一刻，阳光就将抖开小翅——

飞。

山门

紧紧地关着，仿佛时光落下的闸门。抬头所见的石壁，陡峭，经书一样厚重，有时间攀援的痕迹。

此时，夕阳三分醒，七分醉，倚着山脊上前年古松的树影显得如此突兀。

我风尘仆仆，脸上落满时间的尘埃，并和时光一起荒芜。

咣当一声落锁的，我怀疑是风中走失的一两片记忆。

磨刀

那把钝了的菜刀，被反复打量。

他说，用得太狠了，瞧这豁口。

我无言以对，自责，讪笑。是啊，十多年了，它把我的生活越切越薄。

那么多日子长满铁锈，坚硬，冰冷。

他不语，目光专注在飞转的砂轮上，火花四溅，短暂的美。刀上重新闪现新鲜的金属色，刀上蘸水，在磨刀石上细细地磨，在头发上试刀刃，自言自语地说：多好的钢口啊！是把好刀呢，要好好用。

最后感叹：好刀还要好好磨呀——他把刀用报纸包好，递我。“小心。别伤着。”

生活一直是锋利的，到处是隐藏的伤口。

月光下写诗

日子不断被剪短，我的诗歌依然潦草，从黎明写到日落。我不读卡夫卡，也不读特朗斯特罗姆，我只写自己的诗。

月光很迟疑，它一直在我的诗歌里忽隐忽现。在往事面前，它和我一样喜欢直来直去。

面对诗歌，我们都是孩子：懵懂，干净，不会伪装和欺骗。

午后

我喜欢午后缓慢的时光。

阳光慵懒，树叶低垂，偶尔一阵小风在它耳边低语一声，它就点点头。

我坐在窗前，读一首诗。

房檐上，一窝小麻雀翕动着嫩黄的小嘴儿，啾啾，啾啾。两只白蝶在追逐，一会儿，又隐入了花丛。

一些在沉睡，一些在渐渐苏醒。长寿花在开最后一朵花，粉红色的花瓣微敛。

人如草木，渴望滋润和照耀。这些都与爱情有关。就如我此刻，爱着，且无法自拔。

我爱上了夜晚

我爱上了夜晚，扑簌簌的飞蛾翅膀划过的夜晚。安静，轻而空，只有月光雪白，照得出我一身芒刺。我爱上了夜晚，因为，它懂得怎样把刀锋刻在我的身上：那样疼，却看不出伤痕。

我爱上了夜晚，飞蛾一样的命运借月光显影。我不忧伤，只祈祷夜晚之后的阳光，热烈，温暖。

我爱着生活的正面，也爱着它的反面

这么多年，我被生活的石块压着，被生活的大锅煨着。

很多时候，我的身体里流满时间的雨水，淹没了我的庄稼。面对生活的一大段空白，我喑哑着嗓子，歌不成调。

更多的时候，我看到小草顶开石头，露出嫩芽；小溪迂回着冲下山坡；看到一朵春花斜斜地刺破寒风；一只小燕子早早地占据我的屋檐。

其实，我知道我就是这样，爱着生活的正面，也爱着，它的反面。

松针

只剩下这些尖锐的绿了，一根根捅破冬天包藏的祸心。

天空落下大把的苍茫，大地幽闭起萧瑟的眼睛。我是见不得锋芒的人，一生都在逃避一根松针的宿命。

我一直在期待一场时间的小雪，摁响季节的门铃。

我无法告别一朵落花枯萎的前世，今生。