羊台山阙

梁积林（甘肃）

1

城门口的几墩芨芨，依然在摇摇晃晃——打盹，或者东张西望，似乎已被历史遗忘，遗忘在了头顶一阵鸽哨掠过，收兵回营的那个晚上。

一只乌鸦，在雉堞上踱来踱去，像个信使，哇哇哇地，叫了好一阵子。复诵，还是找不到来路。而后，用红喙啄着翅羽，分明，在翻着自己的飞行记录。

残垣边的沙脊，细密的波纹，更像是从西域传过来的，一张羊皮文书。

我拿起两块青砖，有节奏地，碰了几声，不是敲门，倒像是有个密语的约定。

此刻的夕阳，是那么辉煌，什么铜锣，什么护心镜，其实就是，天地之屋的一个，小小窗棂。

借以，制造了点隔世的爱情。

2

尽管热风把一墩红柳花穗吹得摇晃，尽管我还没有登上那个沙梁，北角的雉堞上已有一只老鸫展开了翅膀。旧是老，破败的残垣，一只蛇从一个墙缝里钻出钻进。有一次，它甚至爬上了一株刺干，嘴唇吻进了紫色的花朵，仿若一个萨克斯风的演奏者。在我的凝望中，突然的一次休止和时间的寂灭。

哦，不，是他在捡拾着一块块断裂了的青砖，每一次碰撞，每一次声响，都是他一次次触动了那，本不该，再次触摸的古老琴殇。

它的深和巨大的空茫，从一个老人的口中说出依然像是，敲响了一面牛皮大鼓。它的层渍，它的蜥蜴，一根埋于墙中的圆木肋骨，竟然没有一点朽的痕迹。

一匹骆驼，沿着墙根，嗅来嗅去。像是另一座失散了多年的城堡。

那碱土。那浊泪……

3

还记得一声马嘶，记得接下来的一声重重的喷鼻，探出浓雾的马头的白鼻心，打着自己身体的手电筒。

篝火很旺，盛开了村庄。从温暖到绝望，走在了白银的十字胸针上。隔着窗口说话，其实就是一只蝴蝶落在了我的肩膀。

我放大了你的孤独，我肯定放大了你的孤独。我的等本身就是以我为中心的一圈圈，越波越远的涟漪。

像风吗？像雨吗？翻开了甘州府志，翻开了白塔上的燕子叫亮的丝绸之路，翻开你。沙漠波纹啊不是书签，是大海怀孕后的妊娠。

落日不是帆船，船帆摇曳沙峰。一枚铜钱也不是落日，一枚铜钱是一个隔世的标记。

记住落日的正面和反面。记住两个人的脸。

4

墙头上长满白刺，有一个豁口，是雨淋垮的。一只只红喙乌鸦，从墙角下的一个洞里飞出飞进，好像一群看不见的人，打着火把。那个洞我进去过，沿壁上，是一圈圈鸹粪熬干了油的灯盏。

我在城池里翻捡着青砖碎瓦，从下面蹿出的是，一只锈满铜绿的古币青蛙。

一个人的城堡如此安详，肯定是那个坐在墙头上的牧羊人，把一下午的时光拆卸下来，安在了那盏斜阳之上，发一大片红红的夕光。

石砌的小溪，一棵老榆树是被夜风吹倒的，栅栏里种满苞米。土台上的羊圈里，撂着一小块阳光。

一头驴，一直备着鞍子，它长一声短一声地叫，好像是谁过一会就敲一下这大片的空寂，落下的锈漆。

半坡间有一座古寺，更高处有几只攀爬的岩羊。

我写下一瞬间漫过来的雾；写下风声呼呼；写下有弯弯长角的一个牛头骨；写下不停地咣当咣当敲着那间小屋的，一把铜锁子。

5

麻黄，蓬棵，索索草。几株铃铛花在微风中轻轻地摇曳。

这么大的黑戈壁上，只有几匹骆驼，喷鼻，游弋，像是从古代走出来的。而那匹离群的白的骆驼，站在一个沙梁上，呜咽咽地鸣叫着，是独奏着身体的横笛，还是一座宫廷的失落？

占卜者，一只蜥蜴像是从地底下抽出的一枚签牌：向南，是隐隐约约的祁连雪峰；向北，是黄沙漫漫的巴丹吉林。

如果你遇到一口水井，那么，请你先从铁铰盘上取出几声夜风听听。然后，再推动铰盘，听一股水渗入沙中的疼痛。牧驼人，在井水能洇到的地方，栽着几株红柳和他的身影。他戴着的石头眼镜，像是一个部落的两顶黑色帐篷。

6

驼铃，驼铃声声。那匹头驼，请你开门。

羊台山下，打开锁阳之门。一棵锁阳，就锁着一个，问句之门。打开已成了粉尘的绿色城池之门，听千年的一声呻吟。

打开昭武，看见月氏。打开甘州，看见匈奴。打开一朵蓝莲花，看见冥冥之中的那谁。

然后听一株草关门的声音；然后听一粒沙关门的声音；然后听一滴水关门的声音：吱呀一声。

7

背负包袱的人，匆匆走在西域大地，头发里的大水，流进了身体的河堤。白，就是干涸。马匹聚拢，嘶鸣，好像是一次次雷霆的呼声。

黑风呼啸，我记下了一些村庄的奔跑。

关上窗户，关上忧郁。闭上眼睛，像是吹灭了，一盏盏灯烛。

给你开关，给你声音。

给你汉字，仿若一只只受呛的蚂蚁。

一盏灯泡，煎熬着的中药。

一个个羊蹄印，像是神走后，留下的一封旧信。