过客

文/欧阳德彬

秋末的一天傍晚，我把一双运动鞋埋进背包，走向一个修鞋摊。

那双鞋陪我走了很长的路。这几年，没有谁比它陪我走得更远。也没有谁，比它更清楚地知晓我的秘密。

在古城路边的一家小店，我买下它，立刻穿上，自北向南，到达一座依海而建的城市。它陪伴我，行走在城市永无止境的边缘，游荡于城中村迷宫般的小巷，犹如一条忠实的猎犬。

鞋匠的摊子在小区铁栅栏的内侧。我掏出那双鞋，穿过栅栏，递过去。鞋匠是位生着两道浓眉的中年男人。他白了我一眼，又扫了一眼鞋子，埋头手中的活计。

“你的鞋哪里‘病’了？”他问。

“鞋底磨破了，鞋帮还好好的。”我答。

他拿起鞋，翻看了一圈。“得加一个底垫了。”说着，他拿出几种底垫供我挑选。他用打磨机细细打磨我选中的底垫，用胶水将它粘在鞋底上，又用一把锈蚀但锋利的剪刀修剪整齐。

“我修的鞋一般不会开胶。”他说着，从打磨机下面的破布上，捻起一撮鞋底碎屑，细细塞进鞋底与补鞋材料相接的缝隙里，挤进胶水封住。

鞋匠修好了一只，拿起了另一只。

“在干吗？”一个女人，手里提着一大包东西，大概是刚逛完街。

“我在修鞋。”

“破鞋有什么好修的。”女人坐在旁边的矮凳上，东西放在脚边，摆弄着手机。

我注视着鞋匠。他专注于那双鞋，皱起的眉头，像我曾经路过的崇山峻岭。

“鞋修好了，还能穿很久。”鞋匠两道浓眉舒展开来，咧嘴笑了，露出几颗被烟草浸染过的黑牙。

我付了谈好的价钱，他又找回一半，说是首次消费只收材料费。

女人不耐烦了，起身提起东西走了。

鞋匠看了一眼女人离去的背影。

“不是一路人。”我站起身。

“这里全是过客。”鞋匠说。

“异乡人。”我笑笑，把鞋装进背包里，向他挥了挥手，走向一条树木掩映的小路。

霓虹灯辉映下的夜空呈现出淡淡的紫色。我独自走着，头脑中无端冒出鲁迅的话：“北方固不是我的旧乡，但南来又只能算是一个客子。”

我望望淡紫色的夜空，继续前行，渐渐地感到孤独，同时又感到希望。