山中的雨

傅菲

雨滴在大地上重逢

雨落在头上，冷冷的。我用手摸摸。密密的圆珠形的雨，从高高的天际落下来，每一滴都很冷。每一滴雨都像破碎的脸孔，无法复原。雨下了好几天，下下停停，停停下下。山路泥泞，也没什么地方可去，我便坐在雨廊里，看雨怎么落下来。天空灰白色，乌蒙蒙，海拔略高一些的山峰也隐没了。雨扑簌簌飘摇，加速度落下来。雨从一个巨大的筛子中落下，透亮，一滴粘连—滴，形成绵长的雨线。雨线和雨线并不交织，像垂下的璎珞。雨线银白色，密布在我的视线里。两只家燕斜斜地飞，—会儿落在翻耕的田里，—会儿落在电线上。

家燕三月初就来了。短短几天，田野里有了许多家燕，三五只一群，在衔湿泥，在觅食。我家的走廊里，燕子也筑了窝。是去年筑的，两个，并列，倒葫芦形。燕子筑窝时，我刚到山里生活。它在上面筑窝，我在下面看书。它们唧唧地叫，把灰黑色的污物拉在我书页上。窝筑了拳头大，杂工老张看见了，扛一根竹杈，说，燕子屎拉在头上，头会变瘌痢。他打算捅窝。我说，窝就是家，它的窝干你什么事了？老张讪讪地笑，说，你成了瘌痢怎么办，哪有读书人是瘌痢的。我说，酒喝多了，血管会爆，我也没看到你血管爆啊。它们孵育雏鸟，我也每天看，看它们喂食，看雏鸟试飞。

田翻耕了，家燕又来了。家燕喙短而宽扁，翅膀狭长而尖，尾羽呈叉状，上体发蓝黑色，还闪着金属光泽，腹面白色。春天是燕子剪开的，剪裁出柳树绦绦，剪裁出桃花灼灼。这是古人说的。燕子狭小的身子，驮来春风。它体态轻盈伶俐，在低矮的空中画着优美的弧线（它们忽上忽下地飞，捕捉飞舞的昆虫）。春风在回荡，雨也空蒙。乡人穿着蓑衣，戴着斗笠，催促着水牛，在田里翻耕。燕子站在泥堆上，啄食蚯蚓、蟋蟀、百足虫。牛背鹭涉水啄食泥鳅、田螺。牛背鹭白得如一团雪。微雨时，我也去看人耕田。

我骑一辆破旧的自行车，走上二十多里路，去小镇苗木市场转几圈。这是每天早上出门干的第一件事。即使不买，我也去。苗木市场在一条旧街道里，冷冷清清，从三月到五月，每天上午都有人卖苗木。无论晴雨，我都带上一件雨披。种苗木是山区人的营生之一。我走走看看，问价格，也问苗木来源地。苗木一般是桂花、杉树、罗汉松、红豆杉、茶花、橘子树、柚子树、垂丝海棠、樱桃树、美国红枫、蜡梅、木槿、枇杷、花厅梨，也有很多花苗，有忍冬、紫羅兰、扶桑、芍药、水仙、兰花。他们卖苗木，也卖野葛粉、野生菌、红薯粉丝、梅干菜、酸萝卜、笋干、霉豆腐，还卖小黄豆、豇豆子、扁豆子。卖苗木的人坐在矮板凳上，看着一个个路过的人。这些东西我都买过，这些苗木我都种过。

雨天，适合种苗木，不用浇水。我种的树苗，都是小苗。乡人便取乐我，说，等这些苗长大了，都不知道要到哪一年，要种就要种有年份的苗，长得快，成活率也高。我说，假如有那个福分，我愿意看着一棵苗长大，一年比一年粗壮，一季比一季挺拔，这个过程比什么都有意思。

大多数雨天，我无所事事。像一个游手好闲的人。人脸，我已经没有任何兴趣细看。我是一个不约人闲聊的人。有一段时间，我特别专注于一个乡人种田。他翻耕，我去看。他耖田，我去看。他撒谷种，我也去看。我还跑到他家，看他育种。那块田，在山坳中间，有一亩多。我站在窗户边上，可以看见田里有没有人。他灌水，我去看;他放水，我也去看。每天傍晚，我弯一截羊肠田埂路，去那块田里看看，再绕过田畴，去溪边散步。稻种发芽，鹅黄浅绿，我拔两株，栽在自己的玻璃罐里。下雨了，我也去看田。秧苗浮在水里，雨打在苗叶上，苗也卷曲一下，又弹回来。乡人几次问我：“你到底在看什么呢？你真是一个少见的人。”又问：“你是不是想学种田呢？”我说，我想看一粒稻谷是怎样变成一束稻穗的，这个连续不断的过程，让我入迷。

屋前荒地有一块低洼地，绵绵的雨水使得低洼地积了比脚踝还深的水。水洼有两张八仙桌大。一次，我在荒地找乌窝，看见水洼里有很多竹签细的小蝌蚪。我又每天去看小蝌蚪。荒地有芒草和矮灌木，许多鸟喜爱在这里筑巢。野鸡也有。有时，我坐在雨廊或阳台看书，或躺在竹椅上午休，野鸡会咕咕咕叫，突然飞起来，掠过芒草丛。在这里，蝌蚪却是第一次看见。过了半个月，蝌蚪变成褐黄色，身体呈纺锤形，像发芽的南瓜子，吸附在杂草四周。又过十来天，蝌蚪成了麻黑色，长出短短细细的幼足，嘴巴扁扁。鸟站在水洼边，吃蝌蚪。蝌蚪乌黑黑一群，惊慌四散。大颗粒的雨珠，打在水面上，也把蝌蚪打上来。跳起来的水，吸着蝌蚪，又落下去。又过半个月，蝌蚪不见了，成了癞皮蛤蟆。蝌蚪也叫蛞斗、玄鱼、悬针、虾蟆子、水仙子，是蛙、蟾蜍、蝾螈、鲵等两栖动物的幼体。小时候，我捞过蝌蚪喂鸭子。用一个竹编的抄网，抄进田沟，把蝌蚪捞到铁桶里，捞了半桶，拎回家，倒在石槽里，给鸭子吃。蝌蚪扭曲地爬动，尾巴甩动。鸭子嗦嗦嗦嗦，把蝌蚪刷进嘴巴。想想，我当年真是个残忍的人。

前几日下小雨，我无处可去，便找了几根竹篾、一圈麻线、一盒大头针，挖了几条蚯蚓，去溪边钓黄鳝。麻线绑在竹篾上，另一头绑扎大头针，针头扭成弯钩，穿一条红蚯蚓，抛入溪里。竹篾弹性大、易弯曲，可以弓在溪边石缝里。我抛了五根竹篾，自顾离开，去田野采野花。黄鳝来吃食，吞下诱饵，大头针便会勾住嘴巴，怎么也吐不出来。它便不再游动了。我一刻钟提竿子，查看一次。过了一个多小时，雨稠密了起来，我的雨披流着细沟似的雨水。田畴空无一人，清冷，水雾散了出来。我收了竿子，挽一个竹篮，走田埂路回来。汪汪水田浮起一层淡绿。田埂的荒草也抽了寸芽。回到伙房，鞋子、裤脚、衣袖全湿透了。黄鳝钓了三条。我生了一钵炭火，赤脚架在火钵上。突然觉得很冷，不停地打冷战。我熬了生姜茶，喝下一大碗，又喝了半碗热水酒，身子才暖和起来。雨是那么冷，从毛孔渗透到血液里，由内而外地浸泡了我。

雨的冷，是从高空带来的。它的冷，就是天空的冷。我把黄鳝剁成手指长，一节一节，放在砂钵里炖。用生姜、辣椒干、胡椒叶做调味料。炭火红红。我坐在伙房门口，怔怔地看雨。也不仅仅是看雨，也看别的。至于别的是什么，我也不知道。蒙蒙湿的空气里，我没看到雨，只有一片蒙蒙灰白。我在想什么？我在想人。这个人是谁呢？我也不知道。我想起了去过的一个城市，凌晨下了火车，去到一个酒店，看窗外下了一天的大雪，又回来了。我想起了一首诗，描写栀子花在雨中纷纷飘落，花瓣如鸽子羽毛。我又想起了暗夜疲倦的声音，像破裂的水管爆水。雨中的房墙和黛色的矮山冈，我也看不见。我看见了一张书桌，桌上有一本看了一半的《阿米亥诗选》。书旁边有一个玻璃烟灰缸，烟灰缸里有几个潮湿的烟头和一个空火柴盒。天完全暗了下来，我拉亮灯，起身把砂钵端上餐桌，打开盖子，砂钵里的黄鳝成了木炭。

一个下午过去了。一天过去了。

雨还没过去。路面漫上水，漂着腐烂的树叶。

雨在下，已经第八天了。我戴了一顶宽斗笠出门，在四处荒山野道走走。斗笠越戴越重，我在一棵树下，把斗笠解下来，甩了又甩，水甩出弧线，抛洒出去。雨滴在我头上，冰凉。我摸摸头，摸摸脸。打在头上的雨滴，有亡魂的冷。斗笠轻了，我再戴上头。雨细长如丝，绵密，随风飘忽。走了一圈，有些失望，我什么也没发现。雨水过多，加速了落叶的腐烂。也因为积水，有几棵去年冬种的含笑树，也死了。野草的葱茏，显得厚颜无耻。鸟，我一只也没看到。家燕躲在巢里，做起了居家夫妻。倒是看到一只野兔惊慌失措地跑，撅起屁股，毛发全湿。春天，并不完全意味着新生，也有死亡和腐烂。死亡的，腐烂的，一并入土。生长的，继续生长。

荒地里，开出第一朵花的，是泡桐。我种过三十多株泡桐。在坍塌的斜坡上，为了保持水土，我种了泡桐和七节芒。这两种都是疯狂生长的植物。泡桐还是光溜溜的，树叶还没发出来，紫白的花缀满了枝丫，带着南方特有的油腻气息。大雨来一次，花瓣落一地。太阳开一天，地上的花瓣枯黄几分。一个雨季结束，泡桐长出了肥厚宽大的叶，花却一朵也不剩。任何一棵树，都是这样的：死亡一部分，生长一部分。或者说，一边死亡，一边生长。生命的成长伴随着严苛的死亡，这是节律，谁也无法逃脱。

“夜来风雨声，花落知多少。”孟浩然在《春晓》里这样写道。年少时读，觉得那么唯美动人，现在读来，有了别样的况味。中年人的况味，茫茫尘世的况味，时间碾压万物的况味。似乎一切都那么无可奈何。一个敏感万物生死的人，惋惜心远远多于惊喜心。每一场雨的到来，既是对大地的馈赠，也是对大地的清洗。雨落在地上，既是润物，也是劫难。雨在天空编织着优美的雨线，婀娜，雨声响亮，把人惊醒，把斑蝥惊醒，把草木惊醒。我们看到的每一场雨，都十分盛大。当雨落下来，其实每一滴雨，都是极其孤独的。但大地的繁荣，都是雨的馈赠。雨滴和雨滴在大地重逢。

雷雨春夜

戴着面具的人，在一朵荷花上舞蹈，裸美的肌肤涂抹了一层露珠。面具银白，如古老的铜镜。长发遮蔽的大地，在面具的照射之下，露出靜谧的睡姿，山峦起伏，草泽随时会喷出泉水，鱼戏荷田于东。荷花在颤抖，舞者摇曳多姿。她的裙裾被风鼓起，随腰身旋转，越来越迷乱。她发出了一种飞瞬即逝的银光，穿透了云层、密林、虫洞，和我们的恐瞑。光消失之后，她开始唱歌，歌声由远及近，从天边雪球一样滚来。雪球越滚越快，越滚越大，从山巅碾压而来，落在我屋顶，碎雪在窗外纷扬。她的歌声沉闷，但有惊人的爆发力，会炸开我们的耳膜。我们却无法窥视她的峥嵘。她那么神秘，鼓胀的身体里埋着大海。她一边舞蹈，一边抖落黑夜的碎片。她手中的银鞭，每甩动一下，河流便更加弯曲，天空会变形错裂。她一次次来到我窗前，露出森白的獠牙。深冬之后，我一直等待她的到来——她是我熟悉的人，她会从我体内掏出无数溪流，让枯死的草再次发芽，谢落的花回到枝头，通往故人的路也通往杂花繁盛的花园。我打开窗户，她伸出蛇芯子，舔我额头、脸颊和惊慌的瞳孔。她的吻，那么阴冷、妖娆、缠绵，让我无法躲避和退却。我无法抱住她，她如—条深海鱼，溜滑，敏感，转眼游入深海之中。现在，她又出现了，她的鼻音很重，像海啸之声。她冷漠又热情奔放。她不停地跳舞，摆出荷花绽放的姿势。我几乎爱上了她。我已经爱上了她。我静静站在窗下，等待她停下来，可她不知道疲倦。她舞蹈、发光和歌唱，作为—个使者，她的使命在于对生命的唤醒——我说的是，在春夜，雷电在催发万物生长。

夤夜，我还在看书，闪电来了，毫无征兆一下午还是暖阳普照，人身燥热，在黄昏时分，来了一阵过山雨，乌云又被风扯散了，云什么时间聚合在一起的呢？这是一个山中小盆地，被层层山峦包围着。盆地就像重瓣蜀葵的花蕊。乡人说，这里是雷区，时常有雷电来，村里有好几个人被雷劈死。乡人说，被雷劈死，是诅咒，哪有人会希望被雷劈死呢，作恶的人才会被雷劈死。我问：“村里被雷劈的人，作恶吗？”乡人呵呵呵笑起来，哪有那么多作恶的人，作恶的人就像蚂蟥，一撮盐放下去，蚂蟥化为水了。乡人说起了几个怎么被雷劈的人。一个是妇人，在厢房里洗澡，轰隆一声，她的身子一半烧焦了，死在澡盆上。一个是耕田的人，他在犁田，泥块在犁铧两边翻，牛在前面拉犁，傍晚牛拉着犁铧回家，人不见了，家里人去田里看，田里伏了一个人，全身焦黑。一个在树下躲雨的人，轰的一声，树劈了半边人也劈成了焦炭。

我来山中之后，没听闻被雷劈的事。树被雷烧，倒是见过。门前矮山上有一棵老樟树，树内空，可以藏几个人，树却枝繁叶茂。树上有很多乌窝和蛇。我每次进山，也从树下山道经过。大鸟窝比脸盆大。树洞里，常插了香——有些人来拜树。老树居住着树神，当地人是这样说的。当地人不砍老树。修路造桥，要移栽老树，乡人也要摆上酒菜，焚烧香纸，磕头跪拜。有一天晚上，我们几个人正在伙房吃饭，烧饭的大嫂突然站起来，说，树，树烧起来了。闪电蛇一样游动。那么高的树烧起来，谁也救不了火。伙房大嫂呜呜呜哭了起来，说，天神在惩罚人，肯定有人作恶，树替人挨了雷劈。树被黑烟笼罩，红红火光照亮了四周的山野。树烧了一个多小时，雨来了，火才熄灭。第二天，我们去看老樟树，树叶全烧光了，树身焦黑，树洞腐殖层还有零星火点。这棵树死了，站着死了，像一个巨大的树雕，张开双臂，露出刚健的肌骨。乡人说，这棵树有好几百年了，它目送多少人，葬在它身后的坟地里，它死了，再也庇佑不了人了。乡人烧了酒菜来祭祀。祭祀一棵树的死，像祭祀一个德高望重的人最后离场，请来了戏班，做了道场。乡人在诅咒雷电，说，什么不好劈死，要劈死一棵老树啊，某某人作恶那么多年，雷啊，也不显显眼。过了三个月，烧焦的树身，发出了新芽枝，绿得发碧。乡人又来祭祀，说，树神舍不得我们，还得继续守护。

小时候，我特别惧怕闪雷。雷像轰炮，一阵阵，震天响。听到雷声，我便捂紧耳朵，躲在八仙桌底下，仿佛八仙桌是牢不可破的避雷地下室。我祖父见我这个样子，哈哈哈大笑，说，雷又看不见人，是个睁眼瞎，你躲起来干什么。他拉我，我也不出来。闪电忽闪忽闪，在天边烧灼，我又关紧门窗。我儿子十岁之前，也怕闪雷，每次雷鸣，他吓得号啕大哭，躲在他妈妈怀里。在很多人的童年里，雷是凶煞之神，让人惊恐。

在我家老房子没拆之前，有一块荒地，堆石头和废弃的坛坛罐罐。有一年，我祖父说，荒地不用可惜了，栽几株雷竹吧，春雷来了有雷竹笋吃。他种了几株雷竹，第二年便出笋了。过了三年，雷竹长满了空地。祖父把秕谷木屑，倒在竹地里，第二年雷竹笋长得更多。第一声春雷响后，我第二天便去竹地看，是不是长雷竹笋了。我祖父取笑我说：“雷竹笋哪长得了那么快，还在地底下，你趴在地面，可以听见笋在地里拔节呢。”我趴在地面听，什么也没听到，脸上爬满了黑头蚂蚁。

雷竹笋拔节的声音，是可以听到的。它是春天的脚步声，在春雷的催促下，和春雨一起出发，来到山冈，来到田野，来到溪畔和花盆。它会来到任何—个角落，充塞每一个细胞。

现在，来到我窗外。我推开门，去了院子里。院子里的路灯漾了毛毛雨，虫蛾一样飞舞的毛毛雨。雨银白色，闪着淡光。四周寂静。我抬头看看天，天一片漆黑。山峦沉没在汪洋里，如不见踪影的方舟。我翻开盖在地里的稻草，查看去年冬扦插的花苗。我扦插了很多藤本植物枝茎。稻草软软的，有些腐烂了，散发霉热腐殖的气息。看了很多次了，我都没看到扦插枝茎发芽。枝茎若发芽，我便会扒开稻草，让活苗自由生长。一棵苗的生命，由它自己去遵守四季的规则。种草木，不在于花开得多美，不在于花季有多长，而在于看它怎样经历四季。每一种植物，在四季中，所呈现的面目不会一样。种草木的人，都是细腻的人，多情，敏感。

这是第一个雷雨夜。我在雨廊里，一个人坐了下来。对大自然而言，这是一个惊天动地之夜，接下来大地要发生的事情，可以顺理成章地预想：鳜鱼开始洄游，鲫鱼寻找有草丛的水边产卵，桃树会发出第一枝绿焰，韭衣脱尽分蘖，布谷乌的叫声在山谷里一声长两声短，水库里的野鸭深夜也叫了，池塘漂起了茵茵浮萍，美人蕉枯黄的直茎明日转青，青蛙呱呱呱在冷夜独自鸣月。

三条闪电从东边的天边，弯弯曲曲地掉落下来，落在它自己消失的地方。阴绿的光，照得天边也是阴绿色，大地变幻着色彩，%iA无法确切感知，充满了神秘和阴森。“从来的地方来，到去的地方去。”这个神偷，也适合闪电。来的地方，即是去的地方。发生的地方，也是终结的地方。只是雷迟迟没有来，或者永远不来，或者来得悄无声息——不是所有的雷声，都会响。我在笔记本上匆匆写下《骑闪电的人》：

你指间消散的，不是火焰。春夜的风暴那样完美，滚过。骑着闪电降临的人河流是他的腰带，山峦是他的冠峨。宽化吧。

他沉湎于闪耀，奋不顾身逆流与顺流，他都一一带给请你指明他的归宿。天空浩瀚，黑如泥浆在他的最后一眼，你第一個浮现，依旧淡雅如菊

消失得最快的自然界现象，不是彩虹，不是海市蜃楼，而是闪电。它扑闪如电光火石，焚烧空气，焚烧雨云，如死神的歌谣。闪电哪儿也不去，哪儿也收容不了它，除了苍穹。雷声仅仅是闪电焚烧时的噼啪之声。

雨越来越密，雨珠越来越大。地面溅起哗啦啦的水珠。密密麻麻的水珠，落下便破碎，形成了水。水渗透了草根，渗透了泥孔和瓦缝。水在汇流，沿着墙根，流到了荒地里。荒地里长满了七节芒和矮灌木。

闪电再也没有来。像跳舞的人，以雨水谢幕。

春寒袭袭，包裹着人。我回到房间，再也无法入睡。我把台灯调成暗光。窗户玻璃被风拍得啪啪响。风像一个急于投宿的人，倦怠于长途跋涉。天空再次出现了裂缝，幽灵一样的光，撕裂无边的黑布。在我的窗前，忽闪忽闪，露出狡黠的面容。它每次到来，我都毫无防备，甚至不给我任何暗示。我想抱住它，抓住它。它转身而去，留下一片黑暗和暴雨，让我一个人，在空空的房间里，战栗、惊悚，望着漆黑的窗外，不知所措。