赵亚东作品（黑龙江）

石头上的几块补丁（四章）

结局或宿命

我每天，每时每刻，都站在一个陌生的十字路口。四个方向，四座被削掉主峰的山峦。一棵树也不曾生长，山上的石头，被雾层层包裹，很少显露出真正的面孔。我绕过东面的山峦，是无尽的大海，整个海面都燃烧着火焰；我爬上南面的高山，远处是一望无际的沼泽，一匹被削掉左耳的马匹高高跃起，又沉沉落下；我攀上西面的高山，却被锋利的石头把掌心划开，血在石头上流淌，很快就长出了苔藓；当我置身北面的山冈，月亮已经卡在半山腰。我在月亮里看见了一封被遗弃的电报，字迹依然清晰，但是全部的内容与我无关。此时，风涌起雾的波涛，月亮隐去面孔。我伸出十根手指，企图把风扯开一个口子，从而返回地面，但我无能为力，风在破碎的同时，也在忙着缝补自己。

我什么都看不见了，四座山峦在缓缓地移动，并发出低沉的吼声。我听见石头和石头摩擦的声音，我看见了四溅的火星瞬间融入浓雾，我也看见自己的另一张脸，正在电报纸的后面不断地坍塌，又形成。当四个方向，四座大山紧紧聚合在一起，我不再把自己怜悯。

我终于变成了一块石头，没有呼吸也没有心跳，天地之间，顷刻间静了下来，有一道光悄悄地照亮了那未干的血迹。

我们的角色

我们是好多人中的一小撮。在松花江和嫩江的交合之处，滩涂上落满了乌鸦。没有一只发出鸣叫，没有一只把我们看见。在乌鸦的脚下，是我们双脚踩过留下的深深的印痕，盛满了雨水，和落日的余晖。乌鸦黑亮的翅膀，划着暮色，和在暮色中返回村庄的人们。而对于我们，一只乌鸦并不知道，他在暗中把我们护佑，我们说过的话，被它反复地删减，修正，最终才被那些细微的事物听见。

两条江紧紧地拥抱在一起，每一滴水都张开了臂膀，每一滴水都闭紧了眼睛，收紧了呼吸，他们相互撞击，破碎，再融为一体。水和水不需要相认，也不需要分出善恶，水有水的语言。乌鸦在学习水的习性，但是它永远是暗夜中的污泥，水中的黑石。它是我们这一小撮的见证者，在昼夜的缝隙里，它是两条江的巫师，成全了一次交融。

我们这一小撮，到底充当了什么角色？拖拉机在泥土中压出深深的辙痕，塔头上的绿草渐渐枯黄，渔网没来得及缝补，离群的绵羊眼含泪水，成群的牛羊丢失了主人，遗落在田地里的玉米粒和麦子，对那满天的星辰说了些什么？

午后的深渊

每一个午后，我醒来，都面对一个巨大的深渊。或是，我从那深渊里，拼尽全力爬出来。当我意识到我仍然在，但是被某种力量按在一个渊薮中，我僵硬的四肢被悄悄刻满了支离破碎的岩画。那些猛兽的热血，划进石头里的食指，在我身体上刻画的图形，深深浅浅的，当风吹过，那些麋鹿、狍子、白狼、灰兔，那些躲藏在深山里的精灵，正在醒来，挥舞着自己的影子。

到底发生过什么，是谁在挖掘，一个绝大的，无声的，环形下坠的空间。我不知道自己慢慢下坠的过程，这个世间发生了什么？我遗落在尘土中的蓝色玩偶，草丛里迂回的孩子，黑白相间的宠物狗，晾衣绳上晶亮的雨滴……它们是否为我的坠落而懊悔。

又是誰让我醒来，一点点地感觉自己的存在——在深渊里，我漆黑的孤独弱不禁风，而窗外，午后的广场上，在流行音乐里跳舞的人们正高高举起双手。我不敢睁开眼睛，我不知道我是所有幻觉的一部分，还是我正回到他们的中间。对于我，任何一种选择，都是背叛，更是决裂。

寄生与偿还

没有一棵树与我毫不相干，没有一棵草离开过我的身体，没有一滴水不是从我眼睛里分娩。没有一块石头不是在我的后背上站立，它的筋骨上弥散着深绿的苔藓，苔藓的骨缝里长出了蒲车轮菜和十月的菊花。

我为什么要说出这些秘密呢？当我置身嫩江的终结地，大地无声，最远的星辰发出隐秘的光芒，被我在一粒稻谷中剥出来。最小的孩子，伸出嫩绿的脚丫，他刚刚在残茬中踏过一层薄薄的霜雪，却没有留下任何痕迹。我要向他索求什么？七星瓢虫成群结队，在我的肩头昂首，它们在祈祷什么？这秋天，不甘于沉寂的只有我，渴望在卑微的事物里长存记忆。

一条江也是我的一部分，额头隆起的乡野，又随着缓缓降临的暮色回到人世。我用指甲剪成一叶扁舟，在自己的身体里划动，那些渐渐远去的，铁锚上的锈迹，沙粒中的玛瑙，乡村女人头饰上的微微荧光，夜色中敲着江堤的马蹄，指尖上的初雪，我把这些交还给夜晚，那些奔波在此生的人们，才能过好余下的时光，心安理得地与我挥手道别。