八月草稿

辽宁凤城市弟兄山西车小学 云中漫步

1. 一条河，在村口分成了两条河。它们还都向南，向着早晨。也许，它们会在另一个村口重新合并在一起，或者相遇在宿命的海洋里。一条河，在最弯曲的地方，也不曾回过头来。

2. 一粒沙与另一粒沙，即使挨得再近，它们的心也不会像泥土那样贴在一起。

3. 在这个秋夜，我用一滴露水低下身来的凉，想你一次，再想你一次。剩下的时间，我被虫儿的鸣叫缠绕，像我要挣脱纷乱的往事却又不能。

4. 写进骨头里的寒气，被漫漶成一名年轻矿工拔不去的风湿。在暗处，他只是皱了皱眉，瞬间，他的脸上就挤满了相似的皱褶。

5. 火车像一个拉锁，它让我看见了它对秋天的一次拉动，这时显露出来的大地，多么开阔，而弯下腰去的农夫，仍没有直起身来。

6. 父亲，让我用左手和右手，接住你的真和善，用心接住你的美，这样，我才是你的儿子。当我老了，我佝偻着腰身——躬谢你：父亲，你告诫我，一块土坷垃，也能绊倒一个饥饿的人。

7. 有时，一件衣衫挂在那里，你会觉得它挺美。当你穿在身上，却又会觉得它很难看。

8. 一只麻雀飞翔的路线，如果被描画在大地上，就是一条乡间的小路。没有哪一只麻雀，不是在这一条路上老去的。再黑再暗的屋檐下面，也是它们的起点和终点。

9. 一只苍鹰死了，它让自己跌落在那面残阳的祭坛上。一个从断崖上走过的男人，成为目击者。

10. 只有极端的种子，而没有极端的土地。

11. 从篱落开始，再回到篱落。月光泛起的露水，濡湿了那些虫儿的乡间俚语。一个人的幸福，是抬起被生活压低的帽檐，在自己的庭院里，感到眼底的一丝灼热。

12. 一棵树，掉了一块皮，或者一片肉，那是常有的事儿。伤痕来自伤害。它怎么生长，也不能将有限的伤痛，从一生里移到别处。

13. 多少滴雁鸣，才是与城市并行的一道霜迹。早行的人，总是在夜里一边打着盹儿，一边把行囊里的故乡，扯在手里。

14. 林间的暗，在于它让过往的时光，变得沉重。一座墓碑，在此刻露出了它苦役的尖顶，这让我压抑的宿命，在一只鹧鸪偶然飞动的反面，开始了郁郁的潜逃。

15. 村头的那条河，变得格外缓慢了。我用它贫水的身子，想了一会儿你现在的模样，河水已露出一些从未看见的石头，你还要在这座村庄呆下去，直到留下干枯的遗址。

16. 在暮色里，田边的狗尾花开到不开。它们用微弱的凋零，用那些禾苗朝向夜晚的奔跑，让自己有了停顿。

17. 大山里没有路，砍柴人走到哪里，路就跟到哪里。当他站在雪山顶，路就被落日垂下深谷。

18. 大山绿了，我也想绿，我的颜色不要深，也不要浅，我的爱在里面，那么干净、明朗和纷繁。