贡苡晟
侵略蓝星计划(组诗)
贡苡晟
枯萎的窗框,依然有人孜孜不倦地打理。
无需更多寄语,与麻雀交谈上一日,
旧年将从土中重新发掘:变向提速
失败了,老人们都很伤心。
我不知缘由地开始幻想,这秋日里
人们找不到眼睛,趁过期的云尚未飘来,
多去几次动物园——它们易逝。
我从一个萧条的街区走来,不识世面。
那里的暴雨尚未被原谅,没有鸟,
钟声很细,小河因人们遗忘的事物
而显得拥挤,坦诚,醉醺醺的。
少水的日子就长根,没有光的日子……
就发黄。待节日来临,马路会忽然变得
兴奋起来,人们的手掌上插满了精致的谎花。
热衷于群居的蓝星人:白色
是不会老去的。贴近我们柔软的
复制品时,就像从秋天的方向
看树根龟裂,我从未感知如此细节,
我的心脏被斑斓的电流触摸着,有时
偏橙,有时热。我相信夜里的窗
是平行世界的入口,那里一定也长着
几株沾有腥味的玫瑰花供我们选择。
木桌上的陶瓷碗,彩釉仿佛还未充过电,
粥却早一步醒来。聒噪的,有时是鸟,
有时是厨房的货件。他仿佛已不缺空气,
茶叶盒里的歌者,叮叮咚咚响个不停,
播音员在天线上报时,时高时低。他忽然
想拉起他熟睡中的儿子,绕开临街路口
那棵会变脸的榆树,去苏州河对岸的集市:
须臾间,他们温顺慵懒的步伐首次一致,
轻而亮的晨曦在他们头顶招来一群燕子。
如今,我已不再记梦。在宽阔的步行街头,
我左手攥着一块棱镜,右手的空拳里
是一根蘸了墨的白色羽毛,我的身体
存有裂痕,一如一切偏心的陀螺将止于倾覆。
但我仍是快乐的,路过食品店的一隅时,
大雨倾盆而下,人群与橱窗依偎在一起,
而我伫立雨中,层层叠叠的招牌已消失不见,
地平线露出锐利的棱角,江鸥在几个世界间
滑行,我将成为一座雕塑,粉碎于水中的倒影。
午睡醒来,他决定登上陌生的楼层认识风,
失明的祖母拭去一上午,仍未分清自己的
假牙和碗筷。得风寒的电视机里,卡带的人物
已有残缺,但仍努力地搅动腐旧的微尘。
他想如果目所能及的砖墙背后皆为医院,
那么这座城市里四散的牛皮藓将不足为奇。
临近傍晚,天空中忽然冒出许多猩红的斑块,
它们凝视着,甚至不放过昨日刚抽芽的婴孩。
被禁锢的日子里,他细细聆听过自己的
脚印:不像狗,像某种多年生的刺绣。
白天的他捏陶土,从地里挖出野味。一旦
换做晚上,深色的拾荒者会从欲望深处涌来。
有时他深夜不眠,目睹雾气没过桌脚,
褶皱的墙纸像脑纹。他清楚耳垂即将冰冻,
所以他早早地裹紧自己,在黑暗的一边
捏出一个洞,从洞中看星星点点的世界。
她不说话——但我仍要替她着想:保暖
还是制造寒冷的假象,握手或者挥手,
她不说话,却早已暗示过:世上有很多种
钥匙。而她的,最黯淡,最粗糙,最柔软。
我曾醉心于隐形的她,一经触摸,紫色的
衣布瞬间被渲染成红。或许我是知晓的:
她会不断地改头换面,流浪四野,只有
倔强的性情不变——于瓶颈内,我偶遇她。
贡苡晟,1997年7月生于上海,复旦大学化学系2015级本科生,曾获“光华诗歌奖”(2017),“樱花诗赛奖”(2017)。