塞尔维亚的风（组章）

耿翔

夕阳里的城堡

所有的石头，都被夕阳磨旧了。

都蹲在城堡的某一个角落里，想撩起身边的萨瓦河，洗一洗箭镞留下的古老的伤痕。

隔着一片水声，我带痛伸出去的手，停在被夕阳无限放大了的石头上，抚摸浸在血渍里的纹路。我迟钝的手指，突然触到城堡的心脏，还在微弱地跳动着。我后退几步，看夕阳把众多的石头，怎样幻化成狮子。

我只有转身，看夕阳从城堡的，一个苍老得没有声音的尖顶上突然跳出去，

用一片被萨瓦河水浆洗过的黑衣，覆盖一维罗马时代的石头。如果我有胆量，一个人坐在这样的夜晚，会听到狮子的吼声，被时间藏在石头里。

这个时候，我很想借助神力，从一块带有箭伤的石头上，提取几千年前，一个摸过这块石头的人，留下的体温。

铁托，铁托

时间把一个燃烧着的人突然熄灭了。

连同他身边的，这些铁一样刻满斯拉夫语的火炬，也一起熄灭在多瑙河边。

我不想问蓝色的水，也不想问蓝色的音乐，只想问这么多被时间熄灭的火炬，

躺在他寂寞了很多年，依然贴紧大地的身边，还想不想听从风的召唤，在巴尔干燃烧？

这样的问题，对被战争洗劫得更沉静的多瑙河，只用一些浅层流动的水声，

就可以回答。就可以撩起我身上，还沾带着东方泥土的衣襟，把一曲医治创伤的音乐送过来。

铁托，铁托，允许我踩着一缕从左边的松林里，漏出来的夕阳，直呼你被火炬环绕着的名字。然后听右边的多瑙河，有没有蓝色的回声。

大片的玉米地

看见大片的玉米，在贝尔格莱德郊外的田野上，怀抱着残存在战火里的秋天，依然成熟着。我在关中平原上，和平地看惯玉米的眼睛，突然热泪盈眶。

玉米，玉米，我像呼唤父亲一样，在心中呼唤了多年的玉米，不只站在关中平原温暖的心脏上。而在地球向西的，一个叫多瑙河的岸边，它也是普救苍生的一种很高贵的粮食，一种在战火中咬牙站着的，上帝手中的粮食。

玉米，玉米，我应该把自己的右手，放在左边的胸脯，

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在亿万米的阳光照耀到的金色上，一厘米一厘米地剥认战争，留在一粒玉米，或一位塞尔维亚人心里的金色的伤痕。我要从中提炼出，和平岁月里的一种庄稼的信念。

倒退着身子，让亲人一样扑过来的玉米，把我推倒在一片玉米地里。

我要匍匐着贴紧，在死亡前暴露出泥土的根系，替它们最后一次，在大地上呼吸。

在多瑙河岸边朗诵

带着唐朝留下的一座塔，一座被我写进汉字里的《大雁塔》，在多瑙河一段平静得发蓝的岸边朗诵。

这个时候，我感到一千年前的大雁塔，开始在我的声腔里，带着一卷毛边的经书，向天空传递着一位东方诗人的母语。而披在我硬朗的身上，又被风吹落在多瑙河岸边，是一卷很诗意的中国丝绸。

这个时候，我看见不同肤色的诗人，在我纯正的母语里，聆听一只大雁飞过心灵时怎么鸣叫。而遗留在它的翅膀之下，那座高过天空的塔，怎么叫大雁塔？

他们把更多的目光，留在我的母语里，要仔细地阅读。

等我朗诵完，写在塔顶上的最后一个汉字，想起应该借一掬多瑙河之水，洗一洗我的大雁塔，还有我的嗓子。

民歌的圣女

你要是解开头巾，那一头乌黑的长发扑过来，就是又一条会唱歌的多瑙河。

按照祖传的仪式，还是把头巾包严吧。我不看你的长发，只看你歌声中生动的口形和眼睛。你要知道我结着茧的耳膜，飞溅着黄河的水声，触摸过太多的民歌，今天能不能，亲密一种异域的声音，我没有把握。

而穿透多瑙河水，你飞流直下的歌声，把我跌宕在母语的老腔里，总能听出一身热血的耳膜，突然击打得失去生命一贯的方向。

我的眼前一片苍茫。

我动弹得发疼的心里，一盏音乐的圣灯，正被你神赐的歌喉爆发着点亮。

不管你是什么教徒，我都要用一个汉人的口吻，在多瑙河边叫你一声：

民歌的圣女