生命的色泽

王宏雷

入秋

我的常春藤还没爬满西墙，秋就来了。

有些叶子枯了、落了，有些叶子坚守，在风里逍遥，在雨里淬火。

在风中诞生的，也在风中消散。只有枯死的触须，依然抓着原处，痴痴不放。一条条攀爬的轨迹，清晰地标明了走过的路，是多么曲折。

一生的努力，在结束时，爬到世俗够不着的高度，将自己舒展成一幕细长多姿的千手观音。

历史可以改写，墓志铭可以编纂，只有这些与过去相连的藤蔓，可以顺藤找到原点。每一片铭刻在心的红叶，都连着一个苍老的开始。

总得淡忘些什么。枝杈里没长成叶的芽，像一直没有说出的话，就此作罢。枝头上几片没能变红的，更像梨形的清泪，西风一起，就会落下。不经意间，我生命的秋天也突然到来。总得清醒地艳丽一次。

砌一堵可以自由攀爬的墙，阻隔贵贱荣辱的眼光，在枝头上真实地醉一次、笑一次。

水稻

一粒稻种，一旦醒来，即使顶着泥，也要抬起头。

摇摇晃晃，学习站立。每一根青茎的柔韧，都是一种担当。等到生命的果粒有了内涵，就把脊背压弯，那含蓄的低垂是一种成熟的谦卑。

我，就是母亲留在人间的一粒种子。回到你的起点，也体验一次抬头、站立、低垂。

我终于学会了站立，但我并不满足，难道一棵水稻的一生仅仅是分蘖、拔节、抽穗、灌浆、结实吗？我开始害怕枯萎。

凝视一棵水稻，我看见了岁月留下的粒粒斑痕；凝视两棵水稻，我看见了生命相依的姿态；举目望去，千万棵水稻，我看见了一片浩浩荡荡的觉醒。而我却再也看不清，到底哪一棵才是我自己。枯萎、死亡，仿佛已不再重要。

从一粒种子到一穗种子的过程，并不是原点的简单回归。正如长满芦草的岁月之墙，被一块块青砖一层层筑起，生命才一天天有了高度。走过春天，走过秋天，我终于站在原点的上方。

我开始一点点醒来。从水稻的每一次拔节里醒来，从荡开的每一圈年轮里醒来，从清晨的一粒粒泥土、渠口的一股股涌浪里醒来。

雨滴的每一下捶打和霜花的每一片依偎，都那么清晰、妩媚。蓦然回首，分蘖、拔节、抽穗、灌浆、结实，甚至枯萎，好像都有了意义。

这片金灿灿的稻田啊，像极了母亲的容颜，我看见了一种温暖，在阳光下蔓延。

残荷

秋水，残荷，像某个故事的结尾。

是谁？把红和绿、血和肉，一刀一刀地剃净，剃出骨骼，剃出叶脉，越剃越瘦，只剩下原本简单的梗概，一半是现实，一半是倒影。

举着莲蓬的干枝猝然折断，莲子怦然落水。极致的枯寒之后，竟是一粒重生。

这是一种经得起风刀剔骨的枯萎。不是所有的历史，能经得起刀剔，也不是所有的片段，敢在清静的水面留下真实的倒影。

想到莲子，便想起不经意间，一塘碧荷还未走出陶醉，瞬间蔫在水面，这仓促的相识，短得像一声鸟鸣，我仿佛从未在意过一支荷的冷暖。

我一定错过了很多。我这一生，错过的又何止是一次花事？正在身边流逝的、错过的，依然不能阻止。也许错过什么，并不是问题的关键，关键是水上残留的暗香，迎风而嗅，是否依然。

残荷清冷，比盛夏的丰腴更显得真实可信。试着闭上眼睛，看不到现实，却打开了一扇心窗：一支支别样花红，空灵水上。

秋水微蓝。这不着痕迹的平静，才是真正的隐瞒。从来就没有真正的沉默，只因你曾来过。