风雪不归人

雪山上的经幡在旋转的烈风中肆意飞舞，千万雪点穿梭于几片五彩，回旋的白色描画出稀疏的影子，远远看不真切。

山风吹飞雪，遥处望来人—— 一抹暗沉的红闯入圣洁的白，似是无瑕的玉面佛像，在眉间点了朱砂红。

那是一个蹒跚的朝圣者，那是一位忠诚的信徒。

他的须发已是斑白，自然地融入了天地间的飞雪。他的眼窝深深嵌入黝黑苍老的面庞，斑驳的褶皱勾勒着沧桑，经久之后的眼神却不见混浊。皴裂的嘴唇留住了几点融化的水渍，微微颤动，细小的诵声被山风吹向了遥远的高天。

咚——咚——咚——

手中的转经筒一刻不停，时光在它的上面上一笔一画镌刻下岁月的铭文。漆绘的鸟兽围绕六字大明咒，咚——咚——他知道这是雄奇的自然之音，这是神明的絮语。枯树般的手紧紧握住转经筒，似乎这个小小的圆筒是自己单薄却又完整的灵魂。

长时间的跋涉让他的精神有些恍然，他好像看见了故乡的艳阳春草，听见了骨笛悠悠。

他记得自己幼年时总爱拿着骨笛自吹自乐，给吃草的牛羊听。虽然是不成曲的杂乱的调子，虽然是阿努比斯另眼相看的孩童之心，但部落里的神婆说有如神音。

父亲是个虔诚的信徒，精致的转经筒在儿子出生前就已早早备好。他在牙牙学语时就一直攥着这个转经筒，只是像小孩拿着拨浪鼓那样握着。

有一日，天的那边钟声响起，他不自觉地将经筒转起，听着低沉的声音与钟声混合，智慧未开的大脑却总觉得有另一个声音，在低语，在呼唤：

“阿弥陀佛。”

父亲是个虔诚的信徒，水草丰裕的时候，将最肥美的牛羊献出；哪怕天寒地冻，最后的热酒也要洒向雪山之巅的方向。年幼的他饿得没有力气，湿漉漉的眼睛却没有怨恨，甚至带了许多真诚。父亲总会说：“佛祖赐予我们生命，赐予脚下这片土地，赐予我们丰茂的草场和牛羊，这里有它钟爱的夏天。孩子，感念佛祖，我们唯有奉献自己的一切。”

懵懂的他不明白什么叫奉献自己的一切，这句话在他心里埋下了什么种子。他听得最多的是那位佛，摇篮曲是父亲念诵的八字真言，启蒙读物是《法华经》，学会写字后他写的第一句话是“佛前有花，名优昙华。一千年出芽，一千年生苞，一千年开花，弹指即谢，刹那芳华”。

无数次冬天，饿得头脑迷蒙的那段空白瞬间，不知是真或是幻，他仿佛都会听见一声：

“阿弥陀佛。”

严冬总会远去，雪山流淌下的春水浇灌成长的心脏。那许多次饥饿，给他留下了奇妙的印象——没有难受的忍耐，没有热酒的诱惑，是自豪狂喜——神啊，我直到失去意识的前一秒，都保持着对你的奉献。哪怕我当时不懂，当时年少。

饥肠辘辘使得灵台再次清明，他却觉得万分羞耻——竟是这世俗的欲望唤醒了恍惚的神思。毫不犹豫地睁开眼睛，任由狂乱的风雪眯了双眼，刺痛带来安心的赎罪：神以风雪相迎，我必与贪欲相诀。

走。朝圣去。

他继续迎着翻飞的雪，展开双臂，拥抱至高无上的光荣与馈赠。他张开嘴，让雪片在舌尖消融，让清凉与灵肉同生，如同亲吻神明足下的一粒尘。

走。朝圣去。

左手无意识摸向腰间垂挂的陈旧的骨笛，佛啊，我只为您一人吹响过我的笛。他记得青年时的自己身后，总跟着一位姑娘。她吐露爱语，含羞带怯，她央自己吹奏骨笛。他不知自己清秀的相貌，或者说不在意，与佛无关之事他向来不会侧耳。他不知她倾心于自己嘴边流淌的旋律，她说那日晨曦自己的笛声勾走了一颗心。可是，那明明是他为佛而吹奏的，那是自己的成人礼，敬赐他生命的神明。

他拒绝了她几年的求爱，一心只有繁复悠长的经文。每日入睡，仿佛都能听到佛在耳边低语“阿弥陀佛”。况且，他不认同什么一身今世许佛，来世再得许卿。他想，生生世世，完完整整的，都是神的。神以梵音相赠，他必与俗爱为敌。

手指抚摸到空荡的笛孔，一下子拉回了他远游的思绪。他回过神，再次让转经筒传达虔诚的信仰。“我是朝圣的我，我是您的我。”他用前面的大半辈子去铭记世间存在的所有经文，换取朝圣的资格，只为利用最后的时光，去真真切切地靠近，与佛的脚尖只隔一指的距离：

“我的神，请求您垂眼。请求您垂怜。”

风雪更大了。暗红的长袍掀翻在空气中，一飞一回，徒劳地保护这具羸弱衰老的身体，他隐隐预感自己寿数将尽，他觉得自己或许回不到那个神明夸口赞美的长夏。但脚步还在向前——没有停留的朝圣者，只剩空白的墓志铭。

大雪吞没他身后的脚印，抹掉了他在这世间本就稀少的痕迹。转经筒的声音渐渐远去了，仿佛停止又仿若升华。红袍掩弱体，风雪葬圣徒。禅意凝滴血，轻点佛陀心。他在佛前座下灰飞烟灭的那一刻，就是佛在他这一生唯一看他一眼的瞬间。

天地间，风雪在呼啸，也许高高在上的佛祖轻轻地说着：

“阿弥陀佛。”

于是陷入永恒的沉眠的前一秒，他好像听见了西天的梵音。