江南女子（组章）

李 浔

一月：冻红脸蛋的女子同样小心易碎

有人在早早入梦，这样的夜，沿着屋檐一直淌在河里。

江南的一月，雪是一面镜子，你看见的孤独，和心一样跳得高高低低，鱼游得很深，它们的气息，是藏匿在冬雾中的影子。

那只老太阳，在一月不停地咳嗽，却得不到温暖的安抚。我在一月的江南，看见薄冰小心易碎，看见对岸河埠石阶上那个被冻红脸蛋的女子同样小心易碎。

她将成为我阅读江南的书签，没人会怀疑一月的冰冷，更没人会肯定一月的温暖。一个女人，一个河埠，一次偶然的相遇，一月的江南，更多的是窗外不可捉摸的足音，更多的是比雪更苍白的远方的消息。

三月：开花结果的雨丝

三月的雨伞在所有人的肩上，剩下的是燕子的呢喃。那个姐姐和妹妹，在倒影中，被雨水打湿了。

有人仍然怀旧那把油纸伞，但丁香不在江南。因为三月，姐姐的手，一次次在梦中醒来，一次次紧握孤独潮湿的想象。因为三月，妹妹的眼睛，一次次在雨水的尽头，开出晶莹的雨花，它们一次次开放一次次破灭。

有人在小镇的一角，没有雨伞，不分昼夜地点燃一根根雨丝。

三月江南，那只燕子有点彷徨，飞过谜语般的屋檐，飞过开花结果的雨丝，筑一个小小的温暖的巢。

五月：爱就这样青枝绿叶

我沿着蚕歌走进五月，看见春天的尽头，全是新娘的笑容。

经过春天的新娘，喜欢吃梅，喜欢在有水的两岸，看倒影中的花朵。那只小小的船，游动在两岸，左岸是想象的远方，右岸却是内心的河埠。

五月，水鸟缠绵在流动的倒影。蚕歌是江南五月的腰带，它紧紧拴着那株艳艳的石榴树，在倒影中萦回，在新娘脸上开花。

此刻，豌豆花只能开得含蓄，桑树拥挤在小镇的周围，江南的爱就这样青枝绿叶。

六月：梅雨无心

梅雨有心，千年的梅雨开成一朵结实的雨花。镇上细小的石板路上，留下一季潮湿的故事。

我的春从淡绿变成深绿，那个没睡醒的梦，掉了许多好看的羽毛，它们一直是我任性的画笔。

那么多年了，我只画一个女人的名字。那个女人的足音很碎，甚至虚弱，在小镇的拐弯处，离我越来越远，背影同样潮湿。

梅雨无心，太阳躲进了别人的口袋。六月，江南唯一明亮的是雨水，比雨更有味的只能是泪。我已湿了，说出的话一塌糊涂，滑倒的却是一大堆想象。

十一月：追不上一大群过去的美景

菊花辗转来到我的面前，一个劲地黄，啄着为数不多的秋天。

此刻，我没有方向，没有追逐秋天的意思。我的耳朵寂寞成性，脱离了私语，走在江南到处落叶的路上。

她们在风中说话或者恋爱，但无法言说透不过气来的情节。

十一月，是一个数字很大的月份，数不清的风很乱，吹散了我整整齐齐的生活。

那些还没竣工的想象，在风中流露出欲坠的姿态。她们在瓜熟蒂落或者凋零，她们永远追不上一大群过去的美景。

十二月：冷得没有去路了

十二月，已冷得没有去路了，江南也没有了对岸，只有雪花忧郁地覆盖热烈的秘密。

我站在洁白的地方，看见洁白，看见矜持中的寒冷，慢慢地移过我曾经似火的想象，那个女人始终没有抛头露面，像一只钉子，钉在她家最里面的房间。

我在春天采过花，在夏天光过膀子，在秋天搬过厚重的诗句，但在十二月却寸步难行，我已冷得写不清一个爱字。

十二月，我冷冷的想到那个女人，在分不清路的风雪之夜，我走向你，我的身后，是一串清晰的脚印，它们却是我冷出来的花瓣。