庸居杂记（组诗）

○汪 铎

庸居杂记（组诗）

○汪 铎

汪铎，1966年生，江西湖口县人。 有作品在《诗刊》《诗选刊》《诗歌月刊》《中国诗歌》《创作评谭》《作品》《时代文学》等刊物发表。

天牛

我又看见了那只黑色的天牛

触角威风凛凛,盔甲依然坚硬

仿佛回到了若干年前的夏天

时光停住不变

蝉在苦楝树上高声喊热

大人们躺在树阴下午歇

它不肯睏

在高高的苎麻丛中疯

盔甲明亮，触角张扬

身上应该出了一身汗

忽然，一动不动

紧紧盯住我的眼睛

这么多年，我不知道它哪儿去了

深夜突然光临，有点隔世的愣怔

站在我的书房门口

既不进来，也不肯走

花园

好想拥有一座花园

它是寂静的

明月高悬，秋风远走

你不请自来

说起前半生走过的路

已被野草覆盖

墙角边的蟋蟀就唱歌了

说后半生要走的路

也被野草覆盖

月亮闪进了云层

这是我唯一的花园

今夜只请你品茶，不话沧桑

菊花是此刻最明亮的事物

蜻蜓

叫水虿的小虫子在水草里游泳

一个多么快乐的小精灵

它一层层蜕去外壳

现在我看到了隐形的翅膀

像彩绘紧紧贴着它的肉身

当它终于爬出了水面

巨大的翅膀忽然呼啸而出

仿佛小鸟逃脱了囚笼

它在水面及灌木丛中飞翔

我曾以为这是灵魂最后的归宿

但那天它却忽然一动不动

这次我找不到它的去向

只看见一个保持飞翔姿势的标本

证明曾经有过一个小小的精灵

它多么热爱这片小小的天空

秋日

乌鸦独坐在月亮山上

栖居晚霞的风沉静遥远

满山的植物都有了悔意

唯孤独在燃烧

如野菊花明亮的眼

把小镇的灯火一盏盏点燃

桂花

那个身患绝症的人，曾在树下反复停留

站起又坐下

那时桂花尚没有开，也看不出有开花的痕迹

硕大的树冠像一片深绿色的蘑菇云

国庆节前夕，他曾向我一笑

这个身患绝症的人，十月五日骤然离去

十月六日，满树的桂花都开了

嫩黄的香气盈满了院子里的每个角落

我不知道桂花的盛开是否与他的离去有关

蛾

确切地说，不是童年的那只

童年的那只蛾，翅膀刮起一阵阵风

曾经扑灭我的灯

点亮一次，扑灭一次

让我惊魂难定

而现在，它身躯疲惫，被灯光反复击倒

臃肿的肉体在灯影下艰难地爬行

偶尔扇动翅膀也不是飞翔

仿佛被灯豢养，或者被灯囚禁

钉子树

它像一颗钢钉钉在村庄的废墟上

那么孤单，那么弱小，那么倔强

却又仿佛不可战胜

断垣残壁一片寂静

仿佛一场地震的遗存

它是唯一死里逃生的树

此刻，它开着一树洁白的花朵

显得特别明亮

像一个高贵的天使

春风依然浩荡

废墟上的这棵钉子树

独自进行一场盛大的审判

那些花儿

许多小草开了花

平时没怎么注意

它们太平凡了，有点贱，随处可以生长

我无法一一叫出它们的名字

但都似曾相识

我散步碰到的这几棵

长在路边，很认真开了些朴素的花朵

忽然觉得像我的下岗职工兄弟

又像我乡下进城谋生的乡亲

有一棵最小的只开了两朵

它那么用力地向上举着

像一个卖花的小姑娘

让我身不由己地弯下了腰

湖边的芦荻群

子夜时分，湖边的芦荻群

依然无法安静

许多虫子隐居其中，强大的和弱小的鸣叫

都与生俱来，仿佛转世，有神指引

小镇的灯火晦暗或者沸腾，没有一盏灯

能够照亮芦荻群和它巨大的阴影

这些坚守在水之边缘的瘦小植物

离我如此靠近，又如此遥远

一轮弯月刚刚升起

注视着水的辽远与壮阔

一座山的傲慢占据了南方的孤独

它的出现不可预料，那么神秘，那么突兀

夕照

我喜欢湖滩上这些盛开的小野花

我喜欢她们的肆无忌惮，不管不顾

她们在这一大片湖草里零星地散开

仿佛所有的湖草都是追星族

仿佛整个湖滩都是她们的舞台

夕阳斜斜地照亮了这一角

一只小虫子从我身边经过，不紧不慢

一艘归航的渔船就要靠岸了

我身后的山下是一座颓废的小镇

一座红色的小寺庙隐居其中

秋天的小风吹着。吹着。仿佛永恒