阴

一棵浓密的树，站在太阳里，像一个深沉的人，面上耀着光，像一脸的高兴，风一吹，叶子一浮动，真像个轻快的笑脸，可是叶子下面，一层暗层，绿沉沉的郁成一团幽静，像在沉思，带些忧郁，带些恬适。

一根木头，一块石头，在太阳里也撒下个影子。影子和石头、木头之间，也有一片阴，可是太小，太简单了，只看见影子，感觉不到那阴。墙阴大些，屋阴深些，不像树阴清幽灵动，却也有它的沉静，像一口废井，一潭死水般的静，只是没有层叠变化的意味，除非在夜色中，或者清晓黄昏，地还罩在夜的大阴里，那时候，墙阴屋角，若有若无地怀着些不透的秘密。

光从山后过来，捎过树木石头和起伏的地面，立刻又幻出浓浓淡淡多少层的光和影，随着阳光的转动，在变换形状，变换位置。山的阴是这般复杂，却又这般坦荡。

烟有影子，云有影子。烟的影子太稀薄，没阴。大晴天，几团云浮过，立刻印下几块黑影，来不及有阴，云又过去了。整片的浓云，蒙住了太阳，够点燃一天半天的阴，够笼罩整片的地，整片的海。于是天好像给塞没了。晦霾中，草像凄恻，树像落寞，山锁着幽郁，海压着愤恨，城市都没在烟尘里，回不过气的样子，沉闷得叫人发狂，却又不让发狂，重重的镇住在沉闷里，像那棵树，落寞地裹在一重皮壳里，像那草，乏弱得没有了自己，只觉得凄恻。

在白天，光和影包裹着每件东西。靠那影子，都悄悄地怀着一团阴。在日夜交接的微光里，一切阴模糊了。夜消融了所有的阴，像树木都烂成了泥，像河流归入了大海。

（左汝正摘自《杨绛作品集》，云南人民出版社）