枪口

滕范杰

他把枪管顶到了他的脑袋上，他脸的颜色顿时就像他想象的那样变得灰暗，这比点石成金还灵验，他心里想。

冰冷的枪管像冰冷的蛇吻在额头，他知道该来的还是来了，心里一翻腾，血液就冲到了头上、脸上。他睁大了眼睛，看到了他同样瞪大的双眼，目光冰冷严酷，像刀一样锋利。

他握枪的手没有抖，沉着冷静，这让他很惊讶，他第一次这么果断坚定，他发现自己不为自己所知的另一面，内心的惶惑、犹疑都如青烟一样袅袅飘散。枪在手中越握越紧，这么用劲会把枪握死吗？他感觉自己就是一块钢铁，与枪成为一体。枪口在缓慢地呼吸，曾经急促不安的呼吸，现在变得沉稳，甚至有时会感觉不到微小的呼吸的存在。

他的额头能感觉到枪管的冰冷和坚硬，他能感到自己的血顺着枪管在缓缓流出，这让他麻木、无力，有一种失血的冷战，这与他无数次想象的一样，但他很快就接受并冷静了下来。血液也开始停了下来，记忆开始回流。他看到他僵硬的眼神如惊蛰之后苏醒的毒蛇，从洞穴里蜿蜒地爬了出来，瞪视着他。

他看着他，这是多年来第一次这么近距离地看着他的眼睛，深陷的洞穴中，一汪混浊的水洼，在慢慢失去最后一圈波纹，失去曾经的灵动和光泽。是什么在改变这一切，又是什么造成这一切？他什么都忘了，枪口如身上的一个伤口，让所有的记忆和思想都溢了出来，飘散如云，他很享受这样的感觉。

他看着他，他的眼神将毒汁注入内心，感觉自己就如一个气球，在发出低低的泄气的声音，感觉身上的力量也在慢慢消散。他看到他看着他的眼神，在慢慢蜕去外皮成为蝴蝶，忽然飞走。空洞的眼里涌出清泉，澄净、清澈，却深不可测；又像一面镜子，镜子照向天空也同样深不可测。镜子的本质却是浅薄的，只有打碎了镜子，只有刮去那层水银才会看到镜子的真身。

我终于等到了这一天。他说。

我终于等到了这一天。他也这么说。

为了这一天，我等得好苦。他说。

也许更苦的是我。他说。

我的头发都白了。他说。

我的头发比你的还白。他说。

为了这一天，我准备了多少年。他说。

我期待这一天，苦熬了多少年。他说。

你从来没离开我的视线。他说。

我知道，你每天出现在我的梦里。他说。

几十年啊，我的心血都快熬干了。他说。

我已经快变成灰烬了。他说。

如果一切可以重来，一切都会改变吗？他说。

不会，我们都改变不了当时的心情和选择。他说。

为什么会这样，而不是那样？他说。

因为我们都太渺小了，我们都看不到全部。他说。

全部是什么？我们的全部等于他们的全部吗？他说。

我们的全部是他们全部中的微尘，是微不足道的。他说。

他看着他，像第一次认识他一样。

他看着他，像第一次思索他与他一样。

我们都别无选择。他说。

这就是我们的命运。他说。

不该这样的。他说。

我们都太渺小了。他说。

他发觉顶在额头的枪管变得柔软，就像一块高粱饴一样。

他感觉枪管变成了自己的一根手指，能清晰地感觉到他肌肤的柔软和温度。

可我们还能怎样？他又有些迷茫。

我们等来的不应该是这样的。他有些失落。

他依然舉着枪，他依然用额头顶着枪。

枪管闪着蓝光，闪着钢铁的光。

他的眼神失去了光，眼睛融入了周围的光里，失去了方向。

他的眼神收敛了回去，只能看到瞳孔和虹膜。

我们是什么？他喃喃地说。

我们什么都不是。他自言自语。

我们是谁？发生了什么？什么是我们的命运？他们不约而同地问对方，也问自己。

选自《北方文学》

2024年第2期